没有月亮，没有星光，只有雪原自身泛着的那层死灰色的微光。

那其实不是光，是黑暗浓到一定程度后，眼睛产生的幻觉。

格奥尔格趴在那道半塌的石墙后面，已经两个小时了。身下的雪被体温焐化了一层，又冻成冰，现在他的膝盖以下已经完全失去知觉。

但他不敢动。

七十米外，那片废墟的边缘，有一块被积雪覆盖的混凝土板。

混凝土板下面，是一具洛连士兵的遗体，三天前死的，还没来得及收。

遗体上方，插着一根比筷子还细的枯枝，枯枝顶端，绑着一小块从急救包拆出来的纱布。

那是爱蜜莉雅做的“饵”。

纱布在凌晨最微弱的空气流动中微微晃动，不是为了伪装成活物，只是为了在完全静止的环境里，制造一个不自然的动静。

任何有经验的观察手，只要用望远镜扫过这片废墟，都会被那个晃动的白点吸引。哪怕只是瞬间的注意力偏移，就足够。

够干什么？

够让爱蜜莉雅开枪。

格奥尔格侧过头，往自己的右后方看了一眼。什么都看不见。

他知道爱蜜莉雅在那里，七十米外另一片坍塌的屋顶残骸下面，那个她用了一整夜挖出来的，只容一枪一人的射击位。

他看不见她，但他知道她的枪口正对着这片废墟的每一个角落。

他在等。

等那个看不见的对手，做出反应。

…………

反声源定位战术。

这是爱蜜莉雅昨晚在地图上画出来的东西。她画得很慢，一笔一笔，像在给死人刻墓碑。

“他在听。”她说。“听枪声的方向，听子弹击中目标的声音，听我们换弹的声音，听我们呼吸的声音。他不需要看见我们，他只需要听见。”

格奥尔格看着地图上那几条相交的虚线，没说话。

“三枪。”爱蜜莉雅继续说。“第一枪听位置，第二枪听习惯，第三枪听恐惧。他已经用这方法杀了我们二十七个人。他不是在瞄准，他是在测绘。”

“那怎么反？”

爱蜜莉雅的手指落在地图上一个点。废弃居民点，“铁砧-9”，东侧第三排废墟。

“让他听不准。”她说。“两个人，两支枪，同一型号，同一批次的弹药。同时开枪，打两个不同方向的目标。”

“子弹在空中飞的时候，声音会混在一起。他听到的，是三个方向，两种音色，无法对齐的时间差。”

格奥尔格皱眉。

“他分辨不出来？”

“会分辨出来。”爱蜜莉雅说。“但他需要时间。三秒，或者五秒。在那几秒里，他不知道自己该往哪边看。”

她抬起头，看着格奥尔格。

“你负责开那一枪。打最远的那个目标，那片残墙后面的假人。”

格奥尔格低头看着地图上标注的那个位置。距离二百四十米，视野开阔，没有任何遮蔽。

如果对面那个猎人在那一刻恰好看向这边……

“他知道那是假人吗？”

“不知道。”爱蜜莉雅说。“但开枪之后，枪口焰会暴露你的位置。他会往你这边看。那几秒，足够我找到他。”

格奥尔格沉默了很久。

然后他问：“你找到他之后呢？”

“开枪。”

“然后他死了，我活着？”

爱蜜莉雅没有回答。

格奥尔格也没有再问。

他知道这个战术的价值。

他知道为什么需要两个人、两支枪、同时击发。

他知道爱蜜莉雅选的那个射击位有多隐蔽，知道自己这个位置有多危险。

他知道如果对面的猎人够快，在自己扣动扳机后，子弹就会立刻飞过来。

他知道这些，还是点了头。

…………

凌晨四时二十三分。

风停了。

格奥尔格感到自己的心脏在胸腔里跳，一下一下，很沉，像有人在用拳头锤一扇锁死的门。

他把右手从手套里抽出来，放在冰冷的枪托上。手指已经冻成青白色，但还能动。

他想起沃夫冈。

沃夫冈截肢之后，他去看过两次。

第一次，沃夫冈躺在床上，脸白得像纸，看见他进来，咧嘴笑了一下。

那个笑容很丑，嘴角歪着，牙缝里还塞着医疗站的劣质黑面包屑。

“来啦。”沃夫冈说，声音比平时哑。“坐，别站着像根桩。”

格奥尔格坐下。他不知道该说什么。他看着沃夫冈左边那只空荡荡的袖管，叠得很整齐，压在枕头下面。

“看什么看。”沃夫冈说。“又不是你的。”

格奥尔格没说话。

沃夫冈沉默了一会儿，忽然说：“你知道我醒过来第一件事想什么吗？”

“什么？”

“我想，这他妈以后怎么挠左边痒痒。”

格奥尔格愣了一下。

沃夫冈又笑了，这次笑得比刚才长，笑着笑着，眼睛里有东西闪，很快被他眨掉了。

也许是泪，也许不是。

“后来我想，”他说，“能挠痒痒的命，丢了也就丢了。能活下来喘气的命，得好好留着。”

他伸手，用右手拍拍格奥尔格的肩膀。那只手很瘦，骨节突出，但拍得很用力。

“替那些没喘上气的，多喘几口。”

格奥尔格第二次去看他的时候，沃夫冈已经能坐起来了。他在用右手练习系鞋带，系了十几遍，每次都散开。

看见格奥尔格进来，他把鞋往床底下一踢，假装什么都没发生。

“义肢呢？”格奥尔格问。

“扔了。”沃夫冈说。“咯吱咯吱响，跟死耗子似的。”

格奥尔格看着他。他瘦了很多，眼窝陷下去，颧骨凸出来，但眼睛还是亮的。

“你笑什么？”格奥尔格问。

沃夫冈愣了一下，然后低头看着自己空荡荡的左袖，看了很久。

“笑我还能笑。”他说。

…………

风又起了。

格奥尔格从回忆里抽出来。他把右手重新套回手套，活动了一下手指。冻僵的关节发出细微的咯吱声，被风声吞没。

他的步枪架在石墙的裂缝里，枪口指向二百四十米外那片残墙。

假人就竖在那里，用枯枝和破布扎的，穿上从阵亡士兵身上扒下来的旧军装。

从瞄准镜里看过去，那个假人像一个人。像沃夫冈，像伊万，像那些他已经记不清脸的新兵。

他要把子弹打进那个假人的胸口。

然后等一颗子弹，从看不见的方向，飞向自己的胸口。

这就是诱饵位的价值。

不是送死。是把自己变成对方必须优先处理的威胁。

当两颗子弹同时响起，对面的猎人会本能地选择更危险的目标，不是那个打死假人的人，是那个正在找他的人。

爱蜜莉雅是刀。

他是刀鞘。

刀鞘的作用，是让刀抽出来的时候，不被血溅到。

…………

凌晨四时三十七分。

约定的时间到了。

格奥尔格深吸一口气，冰冷的空气像刀片一样刮过喉咙。

他把眼睛贴在瞄准镜上，十字线对准假人的胸口。那片残墙后面什么都没有，只有一个用破布扎成的穿着旧军装的影子。

他看着那个影子，忽然想起一件事。

沃夫冈截肢之后，问他借过一次烟。

那时候沃夫冈还不能下床，躺在那里，眼睛盯着天花板，盯了很久。

格奥尔格以为他睡着了，正准备走，沃夫冈忽然开口：“有烟吗？”

“医生不让抽。”

“医生不让的事多了。”沃夫冈说。“让死吗？”

格奥尔格沉默了一会儿，从口袋里摸出一支烟，点上，递给他。

沃夫冈用右手接过来，吸了一口，呛得咳起来，咳得很厉害，牵动了伤口，脸都白了。

“这烟真他妈烂。”他说。

“后勤发的，都这味。”

沃夫冈又吸了一口，这次没咳。

他看着缭绕的烟雾，慢慢说：“我小时候跟我爹上山砍柴，累了就坐树墩子上抽烟。我爹抽的烟比这还烂，叶子是自己种的，晒干了卷起来就抽，呛得人直掉眼泪。”

他顿了顿。

“那时候我想，等我长大了，一定要给我爹买好烟抽。最好的。”

格奥尔格没说话。

沃夫冈把烟掐灭在床沿上，放进自己口袋里。

“留着我好了抽。”他说。

那是格奥尔格最后一次见沃夫冈笑。

…………

凌晨四时三十八分。

格奥尔格扣在扳机上的手指开始收紧。

他想起爱蜜莉雅说的那些话。

“同时开枪。”

她说的不是“你开枪，我掩护”，是“同时”。两个枪声必须叠在一起，让对面那个猎人无法分辨方向。

这意味着他不能等她的信号。她也不能等他的。

他们只能靠默契，靠对时间的共同感知，靠这一路走来在战场上培养出的，无法言说的东西。

三。

格奥尔格深吸一口气，肺叶被冷空气扎得生疼。

二。

他的准星稳稳压在假人的胸口。

那个用破布扎成的影子，此刻在他眼里，像沃夫冈，像伊万，像那些他记不清脸的人。

一。

他扣动扳机。

…………

枪声震耳欲聋。

后坐力撞进肩膀，硝烟味冲进鼻腔。

格奥尔格没有去看假人有没有被打中，他知道打中了，二百四十米，固定目标，他闭着眼都能打中。

他在等。

等那颗子弹从某个方向飞来。

零点三秒。零点五秒。一秒。

没有子弹。

格奥尔格没有犹豫。他立刻缩头，贴着石墙的根部，向左侧翻滚。

这是他预先看好的撤退路线，一道被积雪覆盖的浅沟，通向二十米外另一处坍塌的地窖入口。

他在雪地里滚了三圈，停下来，趴在一个天然形成的雪窝里。心跳撞击着耳膜，呼吸粗得像拉风箱。

还是没有子弹。

他侧耳听。

风。自己的呼吸。

远处，爱蜜莉雅那边传来一声几乎被风撕碎的枪栓拉动声。

然后，什么都没有了。

…………

二十分钟后，爱蜜莉雅出现在他身边。

她从废墟的阴影里走出来，像一道真正的影子。脸上没有表情，只是蹲下来，把望远镜递给他。

格奥尔格接过来，往爱蜜莉雅手指的方向看去。

那片他之前射击时根本不敢看的区域，废墟东侧约三百米，一片稀疏的枯灌木丛。

在灌木丛边缘，有一小块积雪的颜色和其他地方不太一样。不是血迹，只是被什么东西压过，又被人用手粗略地抹平了。

那是有人趴过的痕迹。

“他在那里。”爱蜜莉雅说。“我开枪的时候，他正在往你那边看。”

格奥尔格盯着那片灌木丛。

“打中了吗？”

“没有。”爱蜜莉雅说。“他听见我了。我扣扳机之前，他已经在动了。子弹擦着他耳朵过去的。”

格奥尔格沉默了一会儿。

“他知道是两个人了？”

“知道。”

“那他下次会怎么做？”

爱蜜莉雅没有回答。

她只是看着那片灌木丛，看了很久。久到风又停了，久到天边开始泛起第一丝灰白。

然后她说：“他也会用两个人。”

…………

回去的路上，格奥尔格一句话没说。

爱蜜莉雅也没说。

他们穿过废墟，穿过那片被炮火犁过无数遍的冻土带，穿过那些半埋在雪里的不知道属于谁的遗物。

一只破靴子，半个水壶，一张被血浸透又冻硬的证件照，照片上的人已经看不清脸。

格奥尔格在那张照片旁边停了一下。

他没有捡起来。他只是看着，看了几秒，然后继续往前走。

沃夫冈的话又在他脑子里响起来。

“替那些没喘上气的，多喘几口。”

他看着走在前面的爱蜜莉雅。她的背影很瘦，被白色的伪装服裹着，几乎和雪原融为一体。

她走得很快，很稳，每一步都踩在冻硬的地面上，发出细微的咯吱声。

他想，她应该也在替什么人喘气。

他不知道那个人是谁。也许是沃夫冈，也许是伊万，也许是那些她叫不出名字，却记住了脸的阵亡者。

他只知道，刚才开枪的时候，他想的不是对面那个猎人。

他想的是沃夫冈坐在病床上，用右手笨拙地系鞋带的样子。

他想的是沃夫冈把烟掐灭在床沿上，说“留着我好了抽”时的眼神。

他想的是沃夫冈说“笑我还能笑”时，眼睛里那一闪而过的，很快被他眨掉的东西。

格奥尔格忽然停下脚步。

他抬头看着天。天还是灰的，没有太阳，没有云，只有一层无边无际的，压下来的铅灰色。

他知道，如果今天那颗子弹真的飞过来了，他会记得自己在死前最后一秒想的是什么。

不是怕。

是沃夫冈的脸。

和那个笑。

…………

“格奥尔格。”

爱蜜莉雅的声音从前面传来。

他抬头，看见她站在那里，等着他。

“走。”

他点了点头，跟上去。

两个人的脚印在雪地上延伸，一前一后，越走越远，最后被新雪慢慢覆盖。

像从未有人来过。

又像来过了，只是没人记得。