“校长，您看这件事…”他拿出一沓卢布塞进了校长的衣服里。

“哈哈哈，上道啊”老校长拉萨姆·克林把钱放进衣服口袋里。

“你儿子我关照你就放一百个心，谁敢惹他第二天我就开除他。”

联盟内部的腐朽和官僚风气总是很重，可是哪些国家没有呢？只不过联盟隐喻一点含蓄一点，毕竟联盟不是联邦。

教育体系不是人情世故，为什么我研究的课题要加上讲师的名字？他们如果能研究出来，那为什么我先研究出来了？

要么联盟人才总是跑到联邦，这些被帝国主义被资本主义洗脑的人为什么都是人才？

家乡不好，我们就要来建设它，而不是逃避。

从第一纪元带现在，能名留青史的人少之又少，那为什么人们总是要求别人名留青史，自己并没有办到要求别人做？是金子到哪里都会发光，给自己找不痛快也给别人带来困扰。

窗外，夜幕完全降临。自由女神像的轮廓在远处若隐若现，手中的火炬在黑暗中微微发光。在纽约，在莫斯科，在顺天，在伦敦，在世界的每一个角落，历史的齿轮正在无声转动，带着亿万人的命运，驶向未知的黎明。

而在莫斯科第一中学那间高三教室里，一个不起眼的女生悄悄合上习题集，从书包夹层里抽出一本破旧的笔记。笔记本的封面已经磨损，但扉页上的字迹依然清晰：

“不要问国家能为你做什么，而要问你能为国家做什么。”

她翻到空白页，用铅笔写下：

“但如果这个国家连‘问’的勇气都要剥夺，我们又该为何而战？为谁而战？”

笔尖停顿片刻，又补充了一句：

“也许答案不在问题中，而在敢于提问的勇气里。”

她合上笔记本，重新塞回书包，抬起头，迎向墙上史达琳肖像那冰冷的目光。

这一次，她没有低头。

人生短暂三万天，

功过是非任人言。

有人追求青史名，

有人但求心安然。

金子在沙亦发光，

何必强求立碑传。

各人自有各人路，

莫将己尺量他肩。

家乡破败需修缮，

远走他乡非背叛。

若得学识与眼界，

归来建设更周全。

教育本应育英才，

官僚风气实可哀。

若无公正与透明，

人才外流难复还。

联盟联邦皆体制，

各有利弊难周全。

恐惧或能维一时，

自由方得长久安。

课堂之上论道路，

粉笔断处真理显。

纵有铁腕压异议，

思想之火终燎原。

夜深灯明苦读时，

青春代价谁人怜？

但使心中有信念，

暗夜终将见曙光。

历史长河滚滚流，

个人命运如扁舟。

或顺或逆皆前行，

三万天后无恩仇。

愿得智慧辨是非，

愿有勇气择路行。

不为虚名不为利，

但求无愧于己心。

世界复杂多面相，

黑白之间存灰茫。

理解包容存善意，

人类方可共前行。

无论身处何体制，

勿忘人性之光芒。

纵有阴影笼罩处，

心底仍存星火光。

莫斯科的雪花继续飘落，覆盖街道，覆盖广场，也覆盖着历史的足迹。而在那些看似平静的表面之下，变革的暗流正在涌动。年轻一代的眼睛已经睁开，他们开始质疑，开始思考，开始寻找自己的答案。

无论未来如何，人类追求自由与尊严的本能，终将如春草般，在看似坚硬的冻土下悄然生长。

当三万天过去，当个人归于尘土，留下的不是名字，而是曾经存在、思考、感受、选择过的证明。而这，或许就是生命在宏大历史叙事中最真实的意义。

历史无声记一切，

时间终将证真伪。

唯愿后人回顾时，

能见星火与光辉。

“当一切结束，我们共同魂归故里，会看到一个全新的联盟，一个没有官僚风气没有人情世故没有压榨没有压迫的新世界，就像你我所想的那样，我们不是要联盟崩溃，而是实现最初的梦想，人人都能买得起房车娱乐，每个人都能活的是一个人样。”

这是这位女生的绝笔。

领导的责骂，老师的辱骂，同学的嗤笑，家人的压力，家庭的贫困。

她家的平房是布尔什维克的承诺，她家有地也是。

可是如果种地的赚到大钱那么就轮不到她家来种，可是又能怎么办，

生于联盟，

诞在盛世，

可是，

盛世为何唱哀歌？

她站在莫斯科第一中学的天台顶上，风吹乱她的马尾，她将头绳摘下，金色长发随风飘摇，蓝白相间的校服，男女同款的外套脱下，望着远处旗杆上的红色旗帜，锤子与镰刀交叉在一起放在左上角。

她换上了她最喜欢的裙子，这是在学校绝对不可以穿的。

化着妆，眼泪渐渐落下，可她并没有停下。

她最后望了一眼那面红旗。锤子与镰刀，曾经意味着打破锁链，意味着全世界的劳动者联合起来。如今，在她模糊的泪眼里，它们只是交叉的、沉重的几何图形，压在一片鲜艳的红色上。

然后，她松开了扶着冰冷水泥边缘的手。

不是坠落。在最初的一瞬，她感觉自己像一片羽毛，被风托举了一下。裙子鼓荡开来，像一朵骤然绽放的、反向生长的百合，朝着夜空，朝着虚无。

重力迅速接管了一切。

风在耳边呼啸，变成尖锐的、持续不断的鸣响，盖过了远处隐约的城市噪音，盖过了她可能有的最后一声叹息。失重感攥紧了她的心脏和胃，世界——那片黑色的“湖”——以一种令人眩晕的速度迎面扑来。

在那急速缩短的距离里，时间却仿佛被拉长了。许多画面碎片般地闪过：

校长油光满面的笑，父亲数着微薄卢布时佝偻的背，同学指着她打补丁的书包窃窃私语，老师将她的试卷揉成一团扔回来，史达琳冰冷的目光，笔记本扉页上那句“问你能为国家做什么”，自己写下的“我们又该为何而战”，平房外那片永远不属于自己家的、贫瘠的土地……

还有母亲为她熨烫这条裙子时，眼里的光。母亲说：“我穿它的时候，和你一样大。那时候我们都相信……”

相信什么？母亲没说完。她也一直没问。

砰！

声音并不像电影里那么巨大，反而有点闷，像一袋沉重的谷物摔在地上。然后是绝对的、死寂的安静。

几秒钟后，或是几分钟后——时间在此刻失去了刻度——第一片雪花悠悠荡荡地飘落，触到她散开的金色长发，触到她睁着的、望向无尽夜空的蓝色眼睛，触到她嘴角那抹终于凝固的、似是解脱又似是嘲讽的弧度。很快，更多的雪花簌簌落下，温柔而残酷地，开始覆盖那朵凋零的百合，覆盖那摊迅速变暗、蔓延的深色，覆盖她口袋里那本硬壳笔记本的轮廓。

风继续吹过空旷的操场，卷起新落的雪沫，发出呜呜的声响，仿佛大地低沉的呜咽。

远处，莫斯科第一中学的灯火，依旧明亮。高三某间教室的窗口，史达琳的肖像在日光灯下，目光一如既往地坚定、冰冷，注视着室内空无一人的桌椅。黑板上，未擦净的粉笔字迹模糊一片。

而在更远的纽约，自由女神手中的火炬，在同样的夜空下，散发着稳定而遥远的光。

雪越下越大，无声地覆盖着街道、广场、屋顶，覆盖着崭新的足迹和旧的车辙，覆盖着荣耀的纪念碑与卑微的愿望，试图将一切不平、污秽、呐喊与沉寂，都抹成一片纯净而均质的白。

只有那本躺在渐渐冰冷的躯体旁的笔记本，扉页被风吹开一角，露出里面密密麻麻的字迹。最新的一页，那最后的、洇着墨点的句子，在飘落的雪花下，显得格外清晰，又格外脆弱：

“当一切结束，我们共同魂归故里，会看到一个全新的联盟……人人都能买得起房车娱乐，每个人都能活的是一个人样。”

雪花落在字迹上，微微湿润了纸张，墨迹有些化开，但笔画依然倔强地清晰着，仿佛还在无声地诉说，对着这片它热爱过、质疑过、最终选择以最惨烈方式告别的大地。

风翻过这一页，后面是空白。

无边的、沉重的、等待被书写的空白。

而写下它们的人，已经永远合上了眼睛。

雪，还在下。寂静，吞噬了一切。历史，似乎什么都没发生，又似乎，有什么东西，随着那声闷响，永远地改变了。至少，在这片雪地上，一个关于青春、理想与绝望的句点，被重重地画下了。

远处，克里姆林宫的钟声，浑厚地敲响了新的一天的起点。

而在冥界，她被搀扶起“起来，不愿意做奴隶的人”