“又是你。接哪个？”
“三号仓。”
“三号仓昨天刚送来两具，是土匪窝里拖出来的，烂了三天了。”她把牌子推过来，眼皮抬也没抬，“话说你一个法师，怎么老接这种活？”
灰渠没答。牌子摸到手，他“看”了一眼——纸上残留着一点脏黄，嫌弃，还有一点灰青，惧怕。是柜台后的人留的，不是针对他，而是针对那两具尸。他把牌子收进灰袍。
仓库在公会后院，背阴，门一开，冷气就往外爬。
灰渠站在门口，“看了看”。
一片黑暗，无边的深沉里卧着两团颜色，一团是粘稠的暗红，边缘破碎着，像割裂了还没收口的伤口。这是死得不甘心的样子，多半是打起来没打过，最后时刻还在垂死挣扎。
另一团颜色偏青，一种淡淡的冷意，是死得很快、没反应过来那种。
他走过去，蹲下，伸手摸上第一具尸体的额头，他的手上布满了细密的伤疤。
灰渠不在仓里了。
他在火里。
烟、热、刀，嗓子呛坏了还在喊人，最后一眼，是一把刀落了下来。刀进的时候他没觉得疼，只觉得来不及了。
灰渠抽回手，喘了几口大气。
这套他做了几百回，还是不习惯。每窥视一具尸体，灰渠都得经历一趟他们的死亡，痛、怕、悔，一样不少。
这是天生的，别人管这个叫法术，管他叫法师，公会档案上写着呢。但没人知道他从死人身上捡回来的是什么。
那是些除了答案以外的东西。
比如那具小头目，他捡回了一手——或者说是学到了，怎么在被围困的时候拖延时间。
第二具尸体是个被掳的商队伙计，死得悄无声息，最后一眼是远处一匹马，马跑了。灰渠替他走完最后一程，什么本事都没学到，胸口堵了一层东西。这种内容他也学过很多次，学名叫“什么都没能留下”。
收完，他把两具埋到后院墙根，回了公会。
“看出什么了？”
“一个烧死的，一个吓死的。”
“值几个钱？”
“不值钱。”灰渠说，“我拖走埋了。”
女的看了他一会儿，没说话，把两枚铜板推过去。灰渠没接。
出门的时候，他“看”了一眼公会的墙。墙上挂着历年的阵亡名单，纸都黄了，颜色混成一片，暗的亮的搅在一起，看久了分不清谁是谁。
他在那片颜色里站了会儿。这些混乱的颜色在黑暗里涂抹成一个个符号，每个符号都是一个人名，其中一个符号他认得——老爷子。
老头退隐之前，教廷名录里留的最后一个名字，是他自己抹掉的，可公会墙上不知怎么还挂着一份旧拓。
灰渠没去碰那个名字。他只是站着，将墙上那团颜色，又“看”了一遍。
回家的路要从西市过。
西市在城西，白天是货栈，天一黑就换张脸。灰渠走过千百回了，闭着眼都认得——准确说，他本来就不睁眼，走这条路靠的是“看”。
无边际的黑里浮着颜色。街上活人的魂色一层叠一层，贪念是浊黄，色欲是闷红，恐惧是灰青，混成一团化不开的雾，但声音都洋溢着热情与善意。他不大仔细瞅，知道了也没什么用。
这地方是老爷子选的。当年老头把他领到这儿住下，说了句：“学着看看，什么是人。”
灰渠那时候还小，不懂。后来懂了——老头是怕他被那些温和的语调、看似干净的颜色骗了。
今夜西市比平时闹。他贴着墙根走，避开人色最浓的地方。
走到那条巷子口，他忽然停了。
巷子深处有一道暗门，门缝里渗出来的颜色他认得——又脏又稠的红色，压着一层灰白，这是麻木的颜色，彻底的麻木。这地方他知道，贩卖奴隶和娼妓一块儿做的，西境政府睁只眼闭只眼，一年能刮多少油水，谁都算不清。
他本来该绕开。
暗门里忽然飞出一道影子。
不是颜色，是实物——一具身子被人从里面扔出来，擦着地撞在巷墙根上，软软地堆下去。灰渠“看”过去。
那堆东西亮着一层翠绿。
是精灵。那种绿色他见过，属于精灵身上独有的颜色，是森林的馈赠，通常充满生机与活力。可眼前这团绿不对——翠得发颤，外面裹着一层灰白，是熬干了的那种绝望，再往里，彻彻底底的麻木
灰渠往前走了半步。
暗门里传来声音，尖的，带着笑：“哟，玩死人的来了，刚好赏你口饭吃。”
话音送着几枚铜板叮叮当当滚出来，滚到他脚边，停在污浊不堪的砖地上。
接着，暗门“哐”地掩上，刺耳得很。
灰渠没去捡。他蹲下身，手贴上那团绿色。
血淌个不停，他丢了两个止血的法术，手底下那点温热才堪堪留住。精灵没有动作，没有声音，连那点最后的色泽都在往下沉。
他把她抱起来。轻，轻得不像个人。他转身，朝着城外的方向跑了起来。
夜里的西市在他“看”来，是一片浮动的、化不开的颜色。依旧避开人流，贴着墙根走，往窄巷里拐，脚下没有一步是错的。那团翠绿在他怀里，一点一点地亮，又一点一点地暗。
他跑得很快。比白天快，比平时快。
他自己都没来得及想，为什么要跑。
屋子在城最外圈。
再往外就是野地了，零零散散几户人家，人起的比鸡早。老爷子当年挑的这块地——不挨着西市，可也不远，站在门口能把整条来路看进眼里。老头说，住这儿清静，也能看清谁往你这儿来。
灰渠勾勾手指，钥匙从衣兜里飞出，打开门，先把怀里的人放到床上。
那团翠绿搁在褥子上，暗下去一点，又亮起来，所幸还没放弃求生的意志，他摸她身上的骨头——不对的地方太多，肋下、小臂、腿，好几处都碎得离了位。他一个一个接，手很稳。这手艺是死人教的：某个接骨匠死在半路，灰渠替他走完最后一程，就把这一手留下了。
接完骨，他摸到肚子。
手感不对——轻轻用力，肋下往里有闷响，按下去触感棉软，松手又弹不回来，是内里的东西破了，血在往外渗。这种伤，接骨的法子没用，得从里面缝。
他从床底拖出个木盒。盒里是老爷子留下的东西，几把小刀，几卷肠线，一罐熬黑的药膏，还有一小瓶经过处理的，他自己的血。
能操控血肉的血魔法他不敢多用。现在他的层次太低，只能以自己的血液为媒介，用一次，等于在别人身上留一道印子，教廷的人顺着能摸过来。
这玩意儿在教廷眼里可是纯纯的异端，是足够把人家在火刑架上的玩意，奈何眼下没别的办法——他把瓶子打开，把血抹在她腹上，低声念了几句。黑暗里那团翠绿被一层极细的暗红裹住，暗红往皮肉里钻，去追那些断了的口子。
低阶止血法术撑不了多久，剩下的还得靠药物。他把药膏敷上，用布条缠紧，缠到一半精灵忽然尖叫了起来。
很尖，很短，不像人声，更像被踩住伤口的小兽。她猛地缩到床角，撞翻了旁边的凳子，撞得骨折处一动，又是一声惨叫，这突如其来的一下几乎榨干了精灵仅剩的气力，只能缩在床角，抽搐般颤抖。
灰渠退到墙边，拉开了两者间的距离，却没走，而是靠着墙，离她几步远，就这么看着，坐着。
他知道精灵现在需要什么——她要离所有活着的东西远一点。
过了一会儿，等到那团绿色不再抖了，渐渐沉寂下去，灰渠才起身，利落地接好二度错位的骨头后为她盖上被子，自己则走向了另一扇很久没打开过了的门。
那是老爷子的房间。
头一天就这么过去。
第二天，精灵没叫那么尖锐，或许是因为声带也损伤了，可开始躲着灰渠。灰渠一走近，她就往床里缩，一直到贴墙，绿色整个绷成一张薄薄的亮。
他不硬来，把吃的搁在床边，退回去。她不吃。他也不催。到了夜里，他听见有动静——她摸到那碗，吃了很小一口，又缩回去。
第三天起他开始每天做同一件事。
天没亮就起来，烧水，熬药，换敷料。动作都放得很轻，不碰她不该碰的地方。做完就到屋外去，劈柴，练剑，或者坐着。他不习惯跟老爷子以外的活人待在一个屋里，可他还是每天都这么做。
有一回他换敷料，手无意间触碰到她腕上，整团绿轰的炸开，精灵出于某种应激本能，相当用力地抓了他一下——指甲划破他手背，血渗出来。他缩手，退开。
她愣愣地缩在那儿，喉咙里滚动着某种呜呜声。
灰渠低头看了眼手背，没说话。那点血，在黑暗里泛着鲜亮的红。
他把敷料换完，退出去，关门。
门外天亮着。他靠着门坐下去，坐着坐着，忽然想起老爷子说过的一句话——“有些伤，法术治不了，得靠日子。”那时候他不懂，老头也没细说。
现在他懂了点。