她记得自己站在一片白色的空间里，没有墙，没有地板，没有天花板，只有一种漫无边际的、像牛奶一样浓稠的白。她低头看着自己的手，手是透明的，能隐约看到另一面的白色，像一块薄到极致的冰。她试着握了握拳头，能感觉到手指弯曲的动作，但感觉不到任何阻力，仿佛她的手只是一束光，被某种看不见的力量塑造成了手的形状。

“你死了。”一个声音从身后传来。

苏晚转过身，看到了一个男人。他穿着一件黑色的长袍，袍角拖在地上，却没有发出任何声音。他的头发是黑色的，很长，垂落在肩头，在白色的背景中像一道裂开的缝隙。他的脸很白，白到近乎透明，能看到太阳穴下面青色的血管。他的眼睛是灰色的，不是那种温柔的灰，而是一种冰冷的、像冬天的天空一样的灰，没有云，没有风，没有阳光，只有一种无边无际的空旷。

苏晚看着他，没有害怕，没有惊讶，只有一种奇怪的平静。她记得自己是怎么死的。车祸，一辆闯红灯的卡车，她的车被撞得在路面上翻滚了三圈，挡风玻璃碎了，安全带勒断了她的肋骨，有一根刺进了她的心脏。她记得那种疼痛，尖锐的，像一把烧红的刀从她的胸口穿过去。然后疼痛消失了，她发现自己站在车外，看着自己被变形的车门卡住的身体，血从额头上流下来，染红了白色的安全气囊。

她看了几秒，然后就被一股力量拉到了这里。

“你是谁？”苏晚问。

“我叫江时衍，”那个男人说，“我是引渡人。”

“引渡人？”

“就是你们人类所说的死神。”

苏晚愣了一下，然后笑了。她不知道自己为什么会笑，也许是因为“死神”这两个字跟她想象中的完全不一样。她以为死神是一个穿着黑色斗篷、拿着镰刀、没有脸的骷髅，而不是一个看起来像大学讲师的年轻男人。

“你不像死神，”她说。

江时衍没有笑。他的表情没有任何变化，像一面结了冰的湖，光滑，平整，看不到下面有什么。

“每个人对死神的想象都不一样，”他说，“我只是以你能接受的样子出现。”

苏晚低头看着自己透明的双手，又抬起头看着他的灰色眼睛。她忽然想到一个问题，一个在她活着的时候从来没有认真想过的问题。

“我死了之后会去哪里？”

江时衍沉默了几秒，然后说：“这取决于你。”

“取决于我？”

“你生前做过什么，爱过谁，恨过谁，有没有未完成的心愿，有没有放不下的人。这些都会决定你的灵魂去哪里。有些人去天堂，有些人去地狱，有些人留在人间，有些人重新投胎。只有极少数的人，会留在引渡人的空间里，成为像我一样的存在。”

苏晚想了想，发现自己没有什么未完成的心愿。她二十六岁，单身，父母在她很小的时候就去世了，没有什么朋友，也没有什么放不下的人。她活着的时候像一条没有涟漪的河，平静地流着，平静地汇入大海，没有激起任何浪花，也没有在岸边留下任何痕迹。

“我好像没有什么放不下的人，”她说。

江时衍看着她，那双灰色的眼睛里有什么东西闪了一下，像冬天的天空中突然出现了一道光，但只是一瞬间，然后又被无边无际的灰吞没了。

“你确定？”他问。

苏晚正要点头，忽然感觉到了一阵疼痛。不是身体上的疼痛，而是一种更深层的、从灵魂深处传来的疼痛，像一根针，从她的心脏刺进去，穿过她的每一根骨头，每一块肌肉，每一条神经，最后停在了她的喉咙里，像一个被掐住了脖子的声音，怎么都发不出来。

然后她听到了一个声音。不是从外面传来的，而是从她的身体里传来的，从那根针停留的地方传来的。那个声音在说：等等我。

苏晚的眼泪毫无征兆地掉了下来。她不知道为什么哭，不知道那个声音是谁的，不知道为什么要“等等”。她只知道自己很疼，那种疼不是车祸带来的，而是比车祸更古老、更深、更无法言说的东西。

“那是谁？”她问，“谁在说话？”

江时衍看着她，那双灰色的眼睛里的光又闪了一下，这一次停留得更久了一些，像冬天的天空中终于露出了太阳的一角，虽然还不够温暖，但已经足以让人知道太阳还在那里。

“那是你放不下的人，”他说，“只是你不记得了。”

苏晚想再问，但白色的空间开始旋转，像一杯被搅拌的牛奶，所有的白色都搅在了一起，变成了一团模糊的光。她的意识开始涣散，像一滴墨水滴进了水里，慢慢地、不可逆地扩散开来，直到什么都看不见，什么都听不见，什么都感觉不到。

她再次醒来的时候，发现自己躺在一张床上。床很大，被子很软，枕头散发着一种淡淡的薰衣草味道。房间很大，天花板很高，墙上挂着一幅画，画的是星空，星星很密，很亮，像无数只眼睛在注视着什么。

她坐起来，发现自己不再是透明的了。她的手是真实的，有温度，有脉搏，指甲上还涂着淡粉色的甲油。她摸了摸自己的脸，有温度，有弹性，睫毛很长，是她自己的睫毛。

门开了，江时衍走进来。他没有穿那件黑色的长袍，而是穿着一件白色的衬衫，袖子卷到手肘，露出一截线条分明的小臂。他的头发还是黑色的，很长，但没有披散着，而是随意地扎在脑后，像一个小型的马尾。

“这是哪里？”苏晚问。

“我的空间，”江时衍说，“你暂时住在这里。”

“为什么？”

江时衍走过来，在床边坐下。床垫陷下去了一点，苏晚的身体不由自主地向他倾斜了一点点，她没有躲开，他也没有拉开距离。

“因为你放不下的人还没有放下你，”他说，“他还在等你。所以你不能去投胎，不能去天堂，也不能留在他身边。你只能待在这里，在我这里，直到他不再等你，或者你想起他是谁。”

苏晚低下头，看着自己的手。那只手很安静地放在被子上，指甲上的淡粉色甲油在灯光下闪着微弱的光。她忽然觉得那只手不是自己的，或者说，不只是自己的。它属于一个她记不得的人，属于一段她不知道的记忆，属于一个她从未去过的地方。

“我什么时候能想起来？”她问。

江时衍看着她，那双灰色的眼睛里的光这一次没有闪，而是稳稳地、坚定地亮着，像冬天天空中终于升起来的太阳，不炽热，但足够亮。

“我不知道，”他说，“有些人几天就想起来了，有些人几年，有些人永远想不起来。”

苏晚看着他，忽然觉得他的眼睛里有一种她很熟悉的东西。不是他的脸，不是他的表情，而是他的眼神。那种看着她的时候，眼睛里有一种很轻的、很柔的、像羽毛一样的东西。她不知道那是什么，但她的身体知道。她的心脏在他说“我不知道”的时候，跳得快了一些。

“江时衍，”她说，“你认识我吗？”

江时衍没有回答。他站起来，走到窗边，背对着她。窗外的天空不是蓝色的，而是一种她从未见过的颜色，介于紫和粉之间，像一朵巨大的、正在盛开的晚霞。他站在那里，黑色的长发垂在肩头，白色的衬衫被风轻轻吹动，像一个在等什么人的人。

“认识，”他说，“很久很久以前就认识了。”

然后他走了。门在他身后关上，没有发出任何声音。苏晚坐在床上，看着那扇关上的门，心里忽然涌起一种说不清的感觉。那感觉不是好奇，不是困惑，而是一种更古老、更原始的东西，像一个在黑暗中行走了很久的旅人，突然看到了一盏灯，不知道那盏灯是救赎还是陷阱，但身体已经不由自主地朝那个方向走了过去。

日子一天一天地过去。苏晚住在江时衍的空间里，不知道过了多久，因为这里没有白天和黑夜，没有日历和钟表，只有那扇永远看不到外面的窗户和那扇永远关着的门。江时衍每天都会来看她，有时候带一杯茶，有时候带一本书，有时候什么都不带，只是坐在床边，安静地陪着她。

他们说话，说很多话。苏晚发现自己跟他说话的时候很轻松，不需要思考，不需要掩饰，不需要担心说错话。他听她说话的时候，那双灰色的眼睛里总是有一种很轻的、很柔的光，像春天的风，不冷也不热，但让人想闭上眼睛。

有一天，苏晚问他：“你在这里多久了？”

江时衍想了想，说：“很久了。”

“多久？”

“久到我已经忘了多久。”

“你不寂寞吗？”

江时衍看着她，那双灰色的眼睛里的光这一次不是轻的，不是柔的，而是一种很重的、像石头一样的东西，沉甸甸地压在她的心上。

“以前寂寞，”他说，“现在不寂寞了。”

苏晚的心脏又跳得快了一些。她低下头，假装在看自己的手指，但那淡粉色的甲油在灯光下闪得她眼睛发酸。

“为什么现在不寂寞了？”她问，声音比自己预想的要小。

江时衍没有回答。她等了一会儿，抬起头，发现他在看她。不是那种普通的看，而是一种很深很深的注视，像一口井，你站在井口往下看，看不到底，只看到自己的倒影在一圈一圈地荡开。

“苏晚，”他说，“你真的想不起来吗？”

苏晚摇了摇头。她努力地想过，用力地想过，把自己活着的二十六年从头到尾翻来覆去地想了很多遍。她记得自己小时候住的那个小城市，记得家门口那棵歪脖子树，记得小学三年级养过的一只仓鼠，记得大学食堂里最难吃的番茄炒蛋。她不记得任何关于他的事情。不记得他们见过面，不记得他们说过话，不记得他们之间有过任何交集。

但她的身体记得。她的心脏在他靠近的时候会加速，她的手指在他离开的时候会发凉，她的眼睛在看不到他的时候会不自觉地望向门口。这些反应不是她控制的，也不是她能解释的，它们像潮水一样涌上来，又像潮水一样退下去，留下她在沙滩上，茫然地看着那些被水冲刷过的痕迹。

“我记不起来，”她说，声音有些哽咽，“但我的身体记得。它记得你。它比我更早地认出了你。”

江时衍伸出手，用指尖轻轻碰了碰她的手背。他的手指是凉的，但那种凉意不让她害怕，反而让她觉得安心，像一个在沙漠里走了很久的人终于触碰到了水，不是用来喝的，是用来知道水是存在的。

“那就够了，”他说，“身体记得就够了。”

苏晚不知道他说的“够了”是什么意思，但她没有问。她只是把手翻过来，让他的手指落在她的手心里。他的手指很长，骨节分明，指甲修剪得很整齐。她的手心是热的，他的是凉的。热与凉接触的那一刻，有什么东西碎了。不是她的心，不是他的伤口，而是一面看不见的墙，一面用很多很多年的孤独砌成的墙。

墙倒了，露出了后面的东西。不是记忆，而是一种感觉。一种她从未体验过的、像阳光穿过云层落在皮肤上的感觉。那种感觉在说：我认识你。不是在这一世，不是在上一世，而是在很久很久以前，在你我还没有名字的时候。

苏晚的眼泪又掉了下来。她不知道自己为什么总是哭，但她控制不住。那些眼泪像有自己的意志，从她的眼眶里涌出来，顺着脸颊滑下去，滴在他们的手背上，一滴，两滴，三滴。

江时衍没有擦她的眼泪，也没有说“别哭了”。他只是握着她的手，安静地陪着她，像一棵树，根扎得很深，风再大也吹不倒。

那天晚上，苏晚做了一个梦。梦里她站在一片很大的空地上，地上铺满了白色的石头，在月光下发出淡淡的荧光。远处有一座建筑，不是房子，不是宫殿，而是一座很大的、像体育场一样的东西，一层一层的台阶向上延伸，消失在黑暗中。台阶上坐满了人，不，不是人，是影子，无数个影子，沉默地、一动不动地坐在那里，像一排排被遗忘在时间角落里的雕塑。

她沿着台阶往上走，走了很久，走到最高处。最高处只有一把椅子，椅子上坐着一个人。那个人背对着她，穿着一件黑色的长袍，头发很长，黑色的，垂落在肩头。

她认识那个背影。她每天都能看到那个背影。那是江时衍站在窗边、背对着她、看窗外那片紫粉色天空时的背影。

“江时衍，”她喊了一声。

那个人没有回头。他的声音从前方传来，很低，很沉，像一个人在很深很深的地方说话。

“苏晚，你不应该来这里。”

“这是哪里？”

“这是引渡人的记忆。你进入了我的记忆。”

苏晚走到他面前，蹲下来，看着他的脸。他的脸上有泪痕，不是新的，是旧的，是很久很久以前留下的、干涸了又湿润、湿润了又干涸的泪痕。那些泪痕像一道道沟壑，刻在他的脸上，刻在他的心里，刻在他永恒的、永远不会愈合的伤口上。

“你在哭，”苏晚说。

江时衍看着她，那双灰色的眼睛里没有光，只有一种巨大的、无处安放的悲伤，像一个扛着整个宇宙的人，扛了太久，太久了，久到他已经忘了放下是什么感觉。

“我在等你，”他说，“等了很久。”

苏晚的心脏被什么东西狠狠地撞了一下。那种疼痛不是身体上的疼痛，而是一种更深层的、从灵魂深处传来的疼痛，像一根针，从她的心脏刺进去，穿过她的每一根骨头，每一块肌肉，每一条神经，最后停在了她的喉咙里。

然后她听到了那个声音。不是从外面传来的，而是从她的身体里传来的，从那根针停留的地方传来的。那个声音在说：等等我。

这一次，她听清了。那个声音不是别人的，是她的。是她在很久很久以前，在另一个地方，对另一个人说的话。那个人站在她面前，穿着一件黑色的长袍，头发很长，灰色的眼睛里倒映着她的脸。她伸出手，握住了他的手，说：“等等我。我会回来的。不管你等多久，我都会回来的。”

然后她松开了手，转身走了。她走得很远，很远，远到他的眼睛再也看不到她的背影，远到她的声音再也传不到他的耳朵里。她去了很远的地方，去了很多很多地方，去了无数个轮回，投了无数次的胎，死了无数次，活了无数次，每一次都忘记了他，每一次都重新开始，像一个被格式化了无数遍的硬盘，每一次都是全新的，但深处总有一些东西删不掉，洗不净，忘不了。

那些删不掉的东西，就是对他的承诺。等等我。我会回来的。

她回来了。但她不记得了。她不记得自己是谁，不记得他等了多久，不记得自己说过“等等我”。她只知道，在死后的第三个小时，她站在一片白色的空间里，看到了一个穿着黑色长袍的男人，觉得他像一个大学讲师。她只知道，他的手是凉的，握起来很安心。她只知道，她的身体记得他，比她更早地认出了他。

苏晚睁开眼睛，发现自己躺在床上，枕头是湿的，脸上全是泪痕。江时衍坐在床边，握着她的手，他的手指是凉的，她的是热的。热与凉接触的那一刻，她终于想起了他的名字。不是江时衍，而是另一个名字，一个很久很久以前的、在人类还没有语言的时候就存在的名字。那个名字用人类的语言说不出来，它是一段旋律，一段很古老的、像风穿过麦田、像雨落在湖面、像一个很久没有开口说话的人终于说出了藏在心里很久的话的旋律。

那段旋律的意思是：我在这里。我一直都在这里。

“江时衍，”她说，虽然她知道这不是他的真名，但这是她能用嘴唇发出来的最接近的声音了，“我想起来了。”

江时衍看着她，那双灰色的眼睛里的光终于亮了，不是一闪一闪的，而是稳稳地、坚定地、像冬天天空中终于升起来的太阳一样，亮着，亮着，亮得她的眼睛开始发酸。

“想起什么了？”他问，声音在颤抖。

苏晚坐起来，伸出手，捧住了他的脸。他的脸是凉的，她的手掌是热的。热与凉接触的那一刻，她感觉到了他脸上的那些泪痕，不是新的，是旧的，是很久很久以前留下的、干涸了又湿润、湿润了又干涸的泪痕。她的拇指轻轻地摩挲着那些泪痕，像在抚摸一道道古老的、永远不会愈合的伤口。

“想起我是谁了，”她说，“想起你是谁了。想起我让你等我了。想起我说过我会回来的。对不起，让你等了这么久。”

江时衍的眼泪掉了下来。不是一滴，而是很多很多滴，像断了线的珠子，从他的灰色眼睛里涌出来，顺着脸颊滑下去，落在她的手心里，温热的，像很多颗很小的太阳。

苏晚从来没有见过他哭。在她的记忆里，江时衍是一个不会哭的人，他的表情永远是平的，像一面结了冰的湖，光滑，平整，看不到下面有什么。但现在，那面湖碎了，所有的冰都化了，露出了下面的水，很深，很暗，很冷，但水里有光，一种很柔的、很暖的、像春天的风一样的光。

“苏晚，”他的声音沙哑得几乎听不清，“你知道我等了多久吗？”

苏晚摇了摇头。

“从时间的开始，等到了时间的尽头。然后时间重新开始了，我又从开始等到了尽头。一次又一次，无数次。久到我以为你不会回来了。久到我已经不抱希望了。久到我开始相信，那个声音，那句‘等等我’，只是我在漫长的永恒中产生的幻觉。”

他握住她的手，握得很紧，紧到她的指节发白，紧到她的指甲嵌进了他的手背，紧到他觉得她随时会消失，像以前每一次一样，像每一次他以为她回来了、伸出手去抱她、却只抱到了一团空气一样。

“但你不是幻觉，”他说，“你是真的。你真的回来了。”

苏晚的眼泪也掉了下来。她哭着哭着就笑了，笑着笑着就哭得更凶了。她不知道自己在哭什么，在笑什么，她只知道她的心脏很满，满到快要爆炸了，满到所有的情绪都挤在一起，分不清哪个是悲伤，哪个是快乐，哪个是心疼，哪个是释然。

“江时衍，”她说，“我回来了。我不会再走了。不管你去哪里，不管你要去哪里，我都跟着你。你当引渡人，我也当引渡人。你留在你的空间里，我也留在你的空间里。你在哪里，我就在哪里。不会再让你等了。一次都不会了。”

江时衍看着她，看了很久。久到窗外的天空从紫粉色变成了深蓝色，从深蓝色变成了黑色，从黑色变成了紫粉色。久到苏晚觉得时间已经停止了，或者说，时间从来没有存在过。

然后他笑了。那个笑容很淡，但很好看，像冬天里第一缕穿过云层的阳光，不热烈，但足够让人感到温暖。他笑起来的时候，灰色的眼睛里有光，不是一闪一闪的，而是稳稳地、坚定地、像太阳一样的光。

“苏晚，”他说，“你知道引渡人是什么意思吗？”

苏晚摇了摇头。

“引渡人，就是永远不能离开这里的人。你一旦成为引渡人，就再也出不去了。你不能投胎，不能转世，不能去任何地方。你只能留在这个空间里，永远，永远。”

苏晚看着他，看了很久。久到窗外的天空又从紫粉色变成了深蓝色，从深蓝色变成了黑色，从黑色变成了紫粉色。久到江时衍觉得她可能要改变主意了，久到他的笑容开始一点一点地收回去。

然后她笑了。那个笑容很轻，很淡，但很真，像一个在黑暗里走了很久的人终于看到了光，不是刺眼的光，而是一种温柔的、像日出一样的光。

“那就永远，”她说，“跟你一起，永远，也不长。”

江时衍看着她，那双灰色的眼睛里的光终于变成了她见过的最亮的东西。不是星星，不是太阳，不是任何她能叫出名字的光。那是一种经历了无数次失去、无数次等待、无数次在绝望中重新燃起希望之后剩下的光。那是一种叫做“终于”的光。

他伸出手，把她拉进怀里，抱得很紧，紧到她的肋骨在抗议，紧到她的呼吸变得困难，紧到她觉得自己要被揉碎了。但她没有挣扎，因为她感觉到了——他在发抖。引渡人，死神，在发抖。像一个被噩梦惊醒的孩子，在黑暗中伸出手，想要抓住什么东西，任何东西，只要能让他知道自己不是一个人。他的身体在颤抖，他的心跳在她的耳边像一面被敲碎的鼓。

苏晚把脸埋在他的胸口，听着他的心跳。那颗心跳得很快，很快，快到不像一个活了几辈子的、从时间的开始就存在的人的心跳。那是一颗等了太久太久、终于等到了、所以激动得不知道该怎样继续等待的心。

“江时衍，”她的声音闷在他的胸口，“我不会消失的。我在这里。你在抱我。你能感觉到吗？”

江时衍没有说话，但他的手臂收得更紧了。他的脸埋在她的头发里，她感觉到有什么温热的液体滴在了她的头顶。一滴，两滴，三滴。她没有抬头看，因为她知道那是什么。她知道引渡人也会哭，在等了太久太久之后，在终于等到之后，在所有的孤独、所有的等待、所有的绝望都终于结束之后。

他们抱了很久。久到窗外的天空不知道换了多少次颜色，久到苏晚的手臂麻了，久到江时衍的心跳从快变得慢，从慢变得稳，从稳变得像一首古老的催眠曲，一下一下的，像一个人在轻轻地拍着另一个人的背，说：好了，好了，终于好了。

苏晚闭上眼睛，让他的心跳声填满她的耳朵，填满她的胸膛，填满她所有的空隙。她觉得自己像一个很久没有睡过觉的人，终于躺了下来，终于可以闭上眼睛，终于可以什么都不想，只是感受着身边这个人的温度，听着身边这个人的心跳。

她想，也许这就是永恒。不是没有尽头的时间，不是不会衰老的生命，而是这样的——在这个人的怀里，听着他的心跳，感受着他的体温，知道他不会再离开，知道你也不会再离开。这就是永恒。不是时间的长度，而是此刻的深度。

她睁开眼睛，抬起头，看着江时衍。江时衍也在看着她。他的眼睛里有她的脸，很小，很清晰，像一面很小的镜子。她在那面镜子里看到了自己，不是现在的自己，不是二十六岁死于车祸的自己，而是很久很久以前的自己，那个穿着白色长袍、站在时间的起点上、对他说“等等我”的自己。

那个自己在笑，笑着笑着就哭了，哭着哭着就不见了。不是消失了，而是变成了现在的她。现在的她在这个人的怀里，在这个人的眼睛里，在这个人的生命里。

“江时衍，”她说，“我想看星星。”

江时衍松开一只手，另一只手还握着她的。他抬起头，看着天花板。天花板上什么都没有，白色的，光滑的，像一面没有水的湖。

但苏晚看到了星星。不是从天花板上看到的，而是从他的眼睛里看到的。他的眼睛里倒映着整个宇宙，不是星星和银河的那种宇宙，而是一种更深层的、更本质的、由无数个等待的日夜编织而成的宇宙。每一个等待的夜晚都是一颗星星，无数个夜晚聚在一起，就是这片星空。

苏晚伸出手，碰了碰他的眼角。那里有一颗泪痣，很小，很淡，像一颗快要熄灭的星星。她的手指碰上去的时候，那颗泪痣忽然亮了一下，像一盏被点燃的灯。

“这是你等我留下的，”苏晚说，不是疑问，是陈述。

江时衍点了点头。

苏晚低下头，在那颗泪痣上轻轻地印了一下。不是吻，是一个回应。像一个等了太久太久的人终于等到了，像一扇关了很久很久的门终于被推开了，像一个很久很久以前就被写好的结局终于被翻到了最后一页。

她抬起头，看着他的眼睛。他的眼睛里有星星，有等待，有终于。她觉得自己可以在那双眼睛里住一辈子，不，不是一辈子，是永远。永远也不长，因为有他在。

窗外的天空又变成了紫粉色，像一朵巨大的、正在盛开的晚霞。那朵晚霞慢慢地扩散开来，填满了整个天空，把他们的影子投在地上，不是两个，而是一个。因为他们是同一个人分裂成的两半，是同一片星空中的两颗星星，是同一段旋律中的两个音符。他们分开过，迷失过，失去过彼此无数次，但他们终于找到了对方。不是在时间的起点，不是在时间的尽头，而是在这里，在这个紫粉色的天空下，在这个没有白天黑夜的空间里，在这个人的怀里。

苏晚闭上眼睛，让那段旋律在她的身体里响起。不是从外面传来的，而是从她的心脏里发出的，从他的心脏里发出的，从他们共享的那颗心脏里发出的。那颗心脏在说：到了，就是这里了，不用再等了。

她睁开眼睛，看着江时衍。江时衍也在看着她。他们的眼睛里有对方的脸，很小，很清晰，像两面很小的镜子，互相映照着，照出了一个没有尽头的、永远在延续的画面。

那个画面里，他们在一起。不是作为引渡人和亡魂，不是作为等待者和被等待者，而是作为两个平等的、自由的、终于可以不用再分开的人。他们不走了。不回时间去了，不去轮回了。他们就留在这里，在这个紫粉色的天空下，在彼此的怀里，在彼此的生命里。

直到永远。

永远也不长。