我快要死了，现在的我已是风烛残年。
我躺坐在一张老旧的扶手椅上，椅背粗砺的质感，一如少年的我逃课时躺过的林中空地。
一只灰兔跳得很高，很高很高，高到连平躺着的我都看得到它的眼珠子。
鼻翕里吞吐着植物腐烂的气味，余下的便只有风声，只有风声。
树叶随风打着节拍，像极了你哼唱的牧羊曲的前奏。
叶与叶的间隙里晃进正午的阳光——远处雪山的反光。
倘若我提前八年接受，那天我定会向左，哦不，向右翻滚，蜷缩在那块大石头身后——我惧怕死亡，惧怕子弹，故而惧怕枪口，惧怕士兵手中枪上瞄准镜的反光。
