走廊尽头出现了两个穿暗红色制服的卫兵。一阶，从站姿和握剑的姿势就能看出来。他们的剑还没有完全出鞘，看到莱尔冲过来，其中一人张嘴要喊。莱尔没有给他机会。晨星剑从下往上撩起，剑刃划开了第一个人的喉咙，血喷在墙上，在火把的光线中呈暗红色，粘稠的，沿着石砖的缝隙往下淌。第二个人这时才把剑拔出来，但已经晚了。莱尔的剑尖已经刺进了他的胸口，穿过了肋骨之间的缝隙，扎进了心脏。他拔剑，尸体倒下，两具尸体交叠在一起，血从身下洇开。
莱尔没有停。他的脚步没有因为杀了一个人而放慢，也没有因为杀了两个人而加快。他在走廊里奔跑，晨星剑握在右手，剑身上的血被风刮出一条细线，甩在身后的墙上。前面又有人声，不止一个，是好几个。有人在喊“往那边去了”，有人在喊“封锁楼梯”，有人在喊“去叫大人”。声音从不同的方向涌过来，像潮水，从每一条走廊、每一扇门后面涌出来。
他跑过一扇窗户，月光从外面透进来，把他投在地上的影子拉得很长，像一个正在被撕裂的、不成人形的轮廓。外面是街道，是巷子，是他来时的路。但他还不能从这里出去。太高了，三层，跳下去会摔断腿。
前面出现了四个人。站成一排，堵在走廊中央。不是巡逻的卫兵，是客卿院的守卫。深色的软甲，腰间佩着制式的长剑，站姿比之前那些卫兵更稳。莱尔感受不到他们的阶位，太远了，远到他只能看到他们的轮廓——高矮胖瘦，手中武器的长度，肩膀的宽度。但不管他们是几阶，他都没有时间缠斗。身后的追兵正在从各个方向涌过来，每耽搁一息，包围圈就收紧一圈。
他没有减速。他的右手握着晨星剑，剑尖指向地面，左手空着，空着的那只手在空中划动。不是无意义的挥舞，是有规律的、精确的、被瑟莉卡在克罗伊茨的庭院里反复纠正过无数次的轨迹。魔力在指尖汇聚，光元素从空气中被剥离、压缩、凝聚。法阵在他的掌心成形，不是一步步勾勒的，是一瞬间完成的——这是他在黑炎领那些日子里练出来的，在莉莉丝和莱昂纳多议事的时候，在独耳带兵巡逻的时候，在所有人都在忙的时候，他一个人在后院一遍一遍地练，练到手抬不起来，练到法阵只需要一瞬。
光之圣枪。
光从法阵中涌出，不是刺目的白光，是一种沉静的、银白的、像月光被压缩成一根长矛一样的光芒。那柄枪从莱尔的掌心射出，带着撕裂空气的尖啸，朝那四个人飞去。他们显然没想到一个正在逃亡的闯入者会使用魔法，更没想到这魔法来得这么快。第一个人被圣枪贯穿了胸口，整个人被带得向后飞起，撞在第二个人身上。圣枪没有停，它穿过第一个人的身体，穿过第二个人的身体，然后第三个人的手臂被撕掉了，第四个人的大腿被贯穿。四个人几乎是同时倒下，血和碎肉溅了一地，温热的腥气扑面而来，混着烧焦的布料和皮革的味道。
走廊空了。
莱尔冲过去，靴底踩在血泊里，打滑，他踉跄了一下但没有摔倒。他收不住速度，朝着走廊尽头的那扇窗户撞了过去。他记得那扇窗户——从外面看的时候，它在主楼的东侧，正对着他来时的方向，窗台的高度大约到他胸口。他用肩膀撞碎了玻璃。不是用晨星剑，是用自己的身体。
玻璃碎裂的声音在走廊里炸开。碎片飞溅，大的像刀刃，小的像沙子。有几片扎进了他的手心，有几片划过了他的脸颊和脖子。他感觉不到疼，肾上腺素已经把所有的痛觉都压下去了，只剩下一种麻木的、温热的、像是有什么东西在皮肤下面流动的感觉。他从窗户翻了出去，身体在空中翻转了一下，落地时膝盖弯曲，在草坪上滚了两圈。草是湿的，夜露浸透了草叶，沾在他的衣服上、脸上、头发上。他停下来的时候，嘴里有泥土的味道。
他趴在地上，喘了两口气，然后爬起来，没有时间躺。围墙在前面。那堵他从外面翻进来之前用脚步量过无数次的围墙，现在在他眼里变成了另一种东西。不是障碍，是生与死的界限。翻过去，还有机会活下去。翻不过去，就永远留在这里。他跑向围墙，没有助跑，只有冲刺。他的腿在发抖，不是害怕，是肌肉在连续的高强度奔跑和战斗后开始疲劳。但他还在跑，每一步都踩得很用力，像是在用脚底板丈量自己离那堵墙还有多远。
箭矢从身后飞来。不是一支，是两支。破空声很尖锐，像哨子，从耳膜钻进去，从神经里穿过去。第一支偏了，擦着他的左臂飞过，钉在草坪上，箭羽还在微微颤动。第二支更准，从他的后背射入，贯穿了肩膀。箭头从前面透出来，带着血，在月光下泛着暗红色的、湿漉漉的光。箭杆卡在肩胛骨和锁骨之间的缝隙里，后面的箭羽还在晃，每晃一下，伤口就被撕开一点。
莱尔的脚步骤然慢了一下，但他没有停下。他咬着牙，把所有的力气都用在左腿上，蹬地，跃起，右手扒住了墙头的边缘。墙头有铁丝网，生锈的，尖刺扎进了他的手指、手掌、手腕。他感觉不到那些细密的刺痛了，他的整个右手都在疼，不是被扎的疼，是那种像是有什么东西在骨头里面生长的钝痛。
他翻过去了。不是翻，是摔。身体在墙头的另一侧失去平衡，往下坠落，落地的瞬间右肩着地，箭杆被撞得歪了，箭头在伤口里搅动了一下，疼得他眼前发黑。他咬着嘴唇，咬出了血，没有叫出声。他爬起来，左手撑着地，右手不敢用力，箭还插在肩膀上，不能拔，拔了会出血更严重，会把追兵引过来。
客卿院方向传来喊声，不是一个人的，是好几个人的。声音混在一起，听不清在喊什么，但他知道他们还在追。他站起来，跌跌撞撞地往前跑。左手扶着右臂，不让箭杆晃动，右手垂在身侧，手指在滴血，不知道是铁丝网扎的还是玻璃划的。他跑进巷子，跑过路口，跑过那些他白天用脚步量过的每一条路。他没有回头看，不能回头，回头会浪费时间。
和他约定好的地方，在两条街外的一棵老槐树下。那棵树的树干很粗，要两个成年人才能合抱，树冠很大，即使在秋天也枝繁叶茂，能把月光遮得严严实实。莱尔跑到树下的时候，腿已经软了。他扶着树干，弯着腰，大口大口地喘气，喉咙里有一股腥甜的味道，不知道是嘴里的血还是肺里的血。
“莱尔。”
夜莺从树的阴影中走出来。她穿着一身灰黑色的便装，腰间佩着细剑，兜帽拉得很低。她的脸在月光下显得格外苍白，但那双眼睛还亮，深灰色的，像两块被水洗过的石头。她走到他面前，停了一下，目光落在他肩膀上的箭上，落在他右手的伤口上，落在他脸上那些被玻璃划出的血痕上。
“怎么伤的？”
她的声音不高，但那种压低了的、从喉咙深处挤出来的语调，比质问更重。在她的计划里，莱尔应该潜入客卿院，找到他想要的东西，记住，然后撤离。不是偷，不是抢，不是杀人，不是跳窗，不是被箭射穿肩膀后摔下墙头。是进去，看，记，回来。但他怀里那些文件的存在，她注意到了，因为莱尔在她问话的时候，把怀里的文件露出一角。那是一个极细微的动作，只是把外套的领口往外翻了一点，露出里面的纸边，然后又迅速合上。夜莺看到了。
她没想到莱尔会把文件偷出来。她以为他最多看看，最多记住，最多在脑子里画一张图。但他把原件带出来了。这就不是潜入失败，是偷窃成功。客卿院的人不会因为死了几个守卫就发疯，但他们会因为丢了文件而把整座城翻过来。怪不得戈尔萨的疯狗追得那么凶。
夜莺没有再问。她架起莱尔没受伤的那条手臂，把他从树干上拉起来。
“走。”
追兵的声音越来越近了。有人在喊“这边”，有人在喊“分开找”，有人喊“他受伤了跑不远”。火把的光在巷口晃动，把周围的墙壁染成一片昏黄。夜莺架着莱尔，穿过巷子，拐进另一条更窄的路。她走得很快，但不是跑。跑会有脚步声，会有喘息声，会被发现。她走的是另一条路，是她在永夜城十几年里走出来的路——每一条巷子的宽度，每一扇门后面是死路还是活路，每一堵墙的高度，每一级台阶的深浅。她不需要想，身体自己记得。
莱尔跟着她走。他的意识有些模糊，肩膀上的伤口在发烫，不是烧，是炎症。箭头上可能有毒，也可能没有。他的手在流血，脚在发软，耳朵里嗡嗡作响，像有人在他脑子里养了一窝蜜蜂。但他没有停下，他不能停下。
身后那道墙已经远了，那扇门也远了。但碎片还在动，他把它按住，用力地、粗暴地、像按住一个快要挣脱的囚犯那样按在意识的最底层。现在不是想那扇门的时候，现在是活命的时候。
夜莺架着他走进一栋民居。门是虚掩的，她推开门，把他扶进去，关上门，插上门闩。屋内没有灯，只有月光从窗户的缝隙里透进来，在地板上铺了薄薄一层惨白的光。
夜莺把莱尔按在椅子上，转身去倒水。她从一个陶罐里舀出一碗水，端过来放在桌上。
“你今晚走不了。”她的声音很平，但那种平不是冷静，是衡量之后的结论。“我原本的打算是让你明天一早出城。车已经联系好了，路也探过了。但现在——”
她的目光落在莱尔肩膀上的箭上。
“你这副样子，走不了。伤口要先处理，箭要拔，血要止。明天一早，城门那边查得严。你带着伤，过不去。”
夜莺拿出药箱放在桌上。里面装着干净的绷带、止血药粉、一把小刀、一根穿着线的弯针，还有一小瓶烈酒，瓶塞很紧。