莱尔扶着墙，一级一级地往下走。
他不知道自己为什么要来这里。客卿院的地下室不在地图标注的范围内，不在他的计划里。但脚步还是把他带到了这里。他检查了走廊尽头的几间房，拐过一个弯，面前是一条更窄、更暗的甬道。两侧没有门，只有墙壁，灰白色的石砖，砖缝里填着暗色的泥灰。有几块砖凸出来，被磨得发亮，像是在很久以前，有很多人从这里走过。甬道的尽头，有一扇门。没有窗，铁质的，表面有一层暗红色的锈，锈迹不厚，是那种停了使用、但没有被完全废弃的门。门环是两个铁环，一大一小，套在一起，垂落在门板上，没有锁。
莱尔站在门前，看着那扇门，忽然停下了呼吸。不是恐惧，不是紧张。是一种说不清的、像是心脏被什么东西攥了一下又松开的感觉。身体里的某个东西醒了——沉寂了很久，久到他几乎忘了它还在。那枚碎片。第八神的碎片。它从克罗伊茨的灰石小楼一路跟着他到了黑炎领，从黑炎领跟到了永夜城，像一条沉睡的蛇，蜷在他身体最深处的角落里，一动不动，不发一声。但现在，它动了。不是刚才那种隐隐约约的悸动，是真正的、像被什么东西唤醒了的那种动。
世界在眼前晃动。不是地震，是视野在抖。石墙在抖，地板在抖，门上的铁环互相撞击，发出细碎的叮当声——不知道是真的在响，还是他的耳朵听到了幻觉。温度骤降。不是冷，是从骨头里往外渗的凉意，像有人往他的血管里倒进了冰水。他的手指开始发麻，从指尖蔓延到手腕，从手腕蔓延到整条手臂。然后膝盖一软。
莱尔抓住了旁边的栏杆。那是一根固定在墙壁上的铁栏杆，锈迹斑斑，但他握住了。他的手在抖，从手腕到手肘，从手肘到肩膀，全身的肌肉都在不受控制地颤动，不是害怕，是力量。那扇门后面有什么东西。不是人，不是物，是某种——他现在只是站在这扇门前，距离它还有三步远，没有推开它，没有触碰它，甚至没有用魔力去探测它。只是站在这里。那扇门在呼唤他。不，是在呼唤他体内的碎片。那声音没有语言，没有音节，是一种纯粹的、意念层面的牵引，像两块磁铁隔着一段距离，不需要接触就能感觉到对方。
他咬紧牙关，撑着栏杆，一点一点地直起膝盖。冷汗从额角滑下来，顺着鼻梁往下淌，滴在手背上，冰凉的。他的后背已经湿透了，衣服贴在皮肤上，凉飕飕的。
然后疼痛消失了。像有人按下了开关，世界恢复了稳定。石墙不再晃动，门上的铁环不再叮当作响，温度回到了初秋该有的样子。他的膝盖不再发软，手指不再发麻，呼吸从急促变得平缓。
如果不是后背那层湿透的衣服和脑袋里残留的、像被人用钝器敲过的余痛还在提醒他，他几乎以为刚才的一切是幻觉。
他靠在栏杆上，大口大口地喘气。胸腔里的心脏跳得像要从嗓子眼里蹦出来，咚咚咚咚，每一下都砸在耳膜上。他闭上眼睛，把后脑勺抵着冰凉的铁栏杆，等混沌的思绪慢慢地、一块一块地拼回来。
能对他产生这种效果的，不只是另一片第八神的碎片。也得是神明级的东西。不管那扇门后面是什么，都不是他一个人能面对的东西。
莱尔睁开眼，深吸一口气。他不能再往前走了，不能再推开那扇门，不能再看门后的任何东西。他站起来，扶着墙，拖着还有些发软的双腿，一级一级地往回走。楼梯变高了，火把变亮了，空气变干燥了。身后的甬道越来越窄，那扇铁门越来越远，最后消失在拐角后面。
他的脚步比来时快。他必须离开这里。
走廊里很安静，但那种安静不是深夜的安静，是暴风雨前的、屏住呼吸的静。火把还在墙上燃烧，光晕在石板上铺了一层薄薄的、昏黄色的光圈。莱尔沿着墙根走，脚步放得很轻，但心跳还很快。碎片还在动，不是刚才那种剧烈的、要把他整个人掀翻的悸动，是那种微微的、像虫子在皮肤下面爬行的、让人发痒的骚动。他用意识压住它。
拐角，他停了。先侧耳听，再探出头。走廊前面有脚步声。不是巡逻队，靴跟没有那么整齐；也不像是有急事，步伐很快。只有一个人，端着什么东西，瓷盘和金属器皿碰撞的声音在走廊里回荡——叮叮当当的。莱尔等着，等脚步声过去，他侧身从拐角后面闪出。
那个人就在他面前。
仆人。穿着客卿院仆役的制服，深灰色的，袖口和领口有磨损的痕迹。手里端着一个大托盘，盘子里摞着好几个空盘子，还有几只用过的碗和杯子。不是巡逻的，不是守卫的，是一个在宴会上忙了一整晚、趁着间隙把用过的餐具送回厨房的仆役。那人正低着头看路，没有看到莱尔从拐角后面出来。太近了，近到两人之间的距离不到三步。近到他甚至能看清那人的睫毛——不长，很稀，眼角有一颗小小的痣。
盘子碎了。托盘从那人手里滑落，在空中翻了一个跟头，盘子、碗、杯子、筷子、勺子，所有的东西在一瞬间失去了支撑，往下坠落。那声音在寂静的走廊里扩散开来，尖锐的、清脆的，碎的不是瓷器，是水面的平静。裂开的声音沿着墙壁往上爬，从一楼爬到二楼，从二楼爬到三楼，从每一扇门缝里钻进去。莱尔的心跳漏了一拍，不是害怕，是知道。知道从这一刻起，他不可能再无声无息地离开这里。
仆人抬起头。那张脸上的表情从疑惑变成惊恐，不是因为他手里的盘子——那些已经碎了。是因为他认出了莱尔的脸，认出了他身上那套不是客卿院仆役的衣服，认出了他腰间那柄不该出现在这里的短剑。他的嘴张开，声音正在从他的喉咙里往上涌。
莱尔没有让他出声。短剑从腰间拔出，没有出鞘的声响。剑刃从那人颈侧划过，切开了皮肤、肌肉，切开了那根正在把“有——人——闯——进——来——”这几个字从肺里往上推的气管。
血喷溅出来，落在莱尔的手背上，温热的。溅在白墙上，溅在碎瓷片上，溅在那个仆人的衣领上。他的眼睛还睁着，嘴巴还张着，身体僵在那里，过了两拍才软下去。莱尔扶着他的肩膀，把他慢慢放倒在地上，没有让他发出声响。但盘子碎了，那些声音已经传出去了。
莱尔蹲在尸体旁边，把手背上的血在尸体的衣服上蹭掉。他的心跳很快，但呼吸很稳。他知道现在已经暴露了，藏不住了。那些碎瓷片的声音会把附近的人引过来。那就索性不藏了。
他站起来，把短剑插回鞘里，拔出晨星。晨星剑身上的乳白色宝石在昏暗中微微发亮，像是在呼吸。他握紧剑柄，感受着那股从剑身传来的、沉稳的、不急不躁的力道。他想——现在要考虑的，是能不能杀出去。以及，要杀多少人。
走廊尽头传来脚步声。不是一个人的，是好几个人的。靴跟砸在石板地上，声音沉重而急促，带着一种被惊醒后的慌乱和愤怒。火把的光在晃动，不是风吹的，是人在跑。莱尔握紧晨星剑，转身面对脚步声传来的方向。他的背靠着墙，不让自己被包围。他知道自己的状态不好——碎片还在动，脑袋里还有刚才那一阵眩晕留下的余痛，反应速度不如平时。但他不能退。退就是死。
走廊尽头出现了人影。三个，穿着暗红色的制服，腰佩长剑，胸口绣着黑鹰纹章。都是低阶，一阶左右，看步伐不是精锐，但三人配合得当，也不是他能随意欺负的货色。他们的目光落在莱尔身上，落在他脚下的尸体上，落在他手中的剑上。
“有人闯进来了！”其中一个喊道，声音在走廊里回荡。
莱尔没有等他们冲过来。他先冲了过去。晨星剑从下往上撩起，剑刃划破了第一个人的喉咙。那人还没反应过来，手还搭在剑柄上，喉咙已经裂开了，血喷在莱尔的脸上，滚烫的。第二个人的剑从侧面劈来，莱尔侧身躲过，晨星剑回旋，斩断了那人的手臂。断肢飞出去，砸在墙上，留下一道暗红色的拖痕。第三个人转身就跑，莱尔没有追。他不是来杀人的，他需要离开这里。走廊里又传来了脚步声，这次更多，更杂。有人在喊“封锁出口”，有人在喊“去叫大人”，有人在喊“别让他跑了”。莱尔转过身，朝来时的路跑去。他的腿还在发软，但他在跑。他把晨星剑换到左手，用右手扶着墙，一步两级台阶，往楼上冲。
碎片的悸动还在，像一根针扎在心脏上，不是疼，是一种说不清的、像是什么东西在提醒他“门在后面”的执念。他把那感觉压下去，用力地、粗暴地、像按住一个快要挣脱的囚犯那样压下去。