泥土的软带着水分，菌丝的软带着弹性，这里的软带着一股吸力，像无数只手从下面伸上来拽你脚踝。林深踩了上去，脚面立刻陷进去半寸，拔出来的时候发出轻微的噗嗤声，像从一块巨大的湿海绵里抽出什么，那声音被沉滞的空气吞掉一半，剩下一半黏在耳膜上，嗡嗡作响。

腿沉得像灌了铅。

这股沉不一样，像有人在血管里灌了一层温热的浆糊，血液流不动了。早上喝的三碗汤的困劲还没过，从胃里往上返，一波一波，像潮汐。

白银祈走在前面，步伐比平时慢了很多。蛇尾从裙子底下伸出来，尾尖轻轻点在沙面上，走路带着探测的意思，点一下，停一下，再点一下，节奏机械而精确，像一台被上好发条的旧钟。

"跟紧。"她没回头，声音压得很低，因为这里的空气本身就是沉的，像被水浸透的棉花，声音传不远，也传不透，"踩我踩过的地方。"

林深跟上去，踩着她的脚印。沙面上留着鳞片摩擦的细微痕迹，像谁在上面用指甲划了一道又一道。他数着步数，一百，一百零一，一百零二……数到一百二十三的时候，脑子忽然断了线。

一百之后是什么？

忘了数字和脑子转不动是两回事，这次是后者，像被沙子填满了，转不动。那些数字变成了一团模糊的影子，像被水泡过的墨，轮廓还在，但笔画全散了。他愣在原地，看着自己的脚尖，沙子正在慢慢吞没他的鞋面。

"怎么了。"她停下来，没回头，但蛇尾不再点地，悬在半空，像一根正在等待的鞭子。

"没事。"林深说，"腿沉。"

"腿沉就拉着我。"她伸出手，力道很轻，但不容挣脱，"拉着走，省劲。"

林深抓着她的手腕。她的皮肤很滑，鳞片在指缝间摩擦，像握着一条温热的鱼。他们就这样走，她探路，林深跟着，布带在腰上连着，像一根被遗忘的绳子。

林深试着重新数步数。一百二十三……后面是什么？一百二十四？一百三十？数字像沙子一样从指缝里漏走，抓不紧，也记不牢。

踩到软处的时候，林深没有防备。

左脚先陷进去，脚踝以下瞬间没了，像踩进了一锅正在慢慢凝固的粥。他本能地抬右脚想拔出来，右脚也陷了。越挣扎，陷得越快，沙子从四面八方涌上来，裹着裤腿，像无数只手在往下拽。

"别动。"白银祈的声音从前面传过来，平，但紧，像一根被拉满的弦。

"我在往下——"

"越动陷得越快。"她转过身，蛇尾甩过来，卷住他的腰，力道大得像钳子，把他从沙子里拔出来，扔在旁边的一块硬地上。

林深趴着喘气。沙子从裤管里簌簌地往下漏。

"说了别动。"她站在旁边，白色的眼睛看着林深，那目光里没有责备，只有一种很深的、像墨渍底层的东西，"越动陷得越快。越想挣扎，陷得越深。"

林深想点头，但脑子也有同感——越使劲回想某件事，越想不起来，像踩在流沙上挣扎，越挣扎，越往下沉。

一百二十三之后是什么？他还是想不起来。

来到了一处硬地。

硬地不大，大概只能站五六个人，表面结了一层白色的壳，林深踏上去，硬地很稳，不晃，不陷，像一块从流沙里浮出来的孤岛。

他蹲下来，用手指敲了敲白色的壳，发出空洞的回响。

硬地边缘有半截东西埋在沙里。

那是一只手，指关节突出，攥着一块编号牌，但上面的数字被磨平了，只剩下几道浅浅的划痕，像谁用指甲在上面挠过。

那是个异乡人。死了很久了，沙子把他的身体吞掉了大半，只剩这只手露在外面，像一根从沼泽里伸出来的枯枝。

"别碰。"白银祈走过来，尾巴尖挡在林深和那只手之间，"碰了，你也会陷进去。"

"他是谁。"

"不知道。"她说，声音平得像水面，"异乡人里的一个。数字被沙子磨平了，分不清。"

"他在这里多久了。"

"很久了。"她拉着林深绕过去，蛇尾在沙面上点着，节奏比之前更快，"沙子每年都在动。今天露一只手，明天露一只脚。后天，什么都不露了。"

林深回头看了一眼。那只手还攥着编号牌，指向天空，像在等什么，又像在指什么。但沙子正在慢慢漫上来，手指的轮廓变得越来越模糊。

她生火煮汤。

动作很快，干草是提前准备好的，火石打出火星子，草燃了。她把锅架上去，往里面加水，然后从布包里掏出一块干肉，切碎，扔进去，又抓了一把骨菌，一小撮苦艾粉。

困劲从脑仁深处渗出来。

平常困了是眼皮打架、哈欠连天的动静，这股困不一样，像有人在他脑子里盖了一层棉被，一层又一层，盖到连呼吸都变得困难。林深靠在硬地边缘的壳上，壳是凉的，像井石，那凉意从后背渗进去，和肚子里的温热混在一起，形成一种说不出来的感觉——像冰和火在身体里打架，但火慢慢占了上风。

"累了就睡。"她说，声音从很远的地方传过来，带着锅碗碰撞的轻响，"我给你煮浓一点的。"

"不用浓……"

"浓的补得快。你今天走了很远，应该很累了。"

林深闭上眼睛。半梦半醒之间，听见她往锅里加料。干肉和骨菌下锅的声音我听过，这次加的东西不一样，沙沙的，像沙漏在漏，像沙子在从指缝里往下淌。

他想睁眼看看。眼皮却像被沙子压着，很重，抬不起来。困劲像沼泽一样把他往下拽，拽到一种温暖的、安全的黑暗里。

"喝吧。"有人在耳边说，声音很远，又很近，像从水底传上来的，"喝了就不累了。"

他梦见自己在院子里削筷子。

削了很多双，堆成小山，木屑簌簌地掉下来。他坐在井沿上，一刀一刀地削，但分不清是给谁削的。是给白银祈？还是给格蕾塔？还是给那只埋在沙子里的手？

筷子越削越多，小山越来越高，高到遮住了太阳。院子里暗下来，只剩他一个人，和一堆没有名字的筷子。

"喝吧。"那个声音又说，"喝了就不累了。"

林深低头，手里端着一碗汤。灰绿色的，表面浮着一层油花。喝了一口，苦，像一锅被煮干了的沼泽泥。碗底沉着三片叶子，不，四片，绿色的，叶脉清晰得像一张网。

"还累吗。"

他张了张嘴，想说话，但发不出声音。喉咙里像被沙子填满了，像被谁用一块湿布捂住了嘴。

"该走了。"

林深睁开眼。白银祈站在旁边，手里攥着布包的带子，蛇尾悬在半空，像一根正在等待的鞭子。日光还是昏黄的，分不清上午下午，也分不清自己睡了多久。

"我睡了多久。"

"没多久。"她说，声音平得像水面，"一小会儿。"

但林深的感觉像过了一天，或者两天。腿更沉了，像有人在他骨头缝里又灌了一层浆糊。站起来的时候，地晃了一下，他扶住白银祈的肩膀，才没摔倒。

"还困？"

"有点。"

"那就抓着我。"她伸出手，手腕细的能看见皮肤底下青色的血管，"抓着走，省劲。"

林深抓着她的手腕。她的手指反握过来，力道比平常大了一点。

出口是一道裂缝。

从裂缝里跳下去，落到裂隙之城的地面。地面是凝结石的，硬的，不陷。林深站稳了，拍了拍裤子上的沙子，沙子簌簌地往下漏，落在泥里，立刻被吸走了。

但他竟然觉得有点不习惯。

地是硬的吗？还是软的？记不清了。他的脚习惯了那种陷进去的感觉，习惯了沙子从四面八方涌上来的包裹感。现在踩在硬地上，反而觉得空，觉得飘，像踩在棉花上。

白银祈从裂缝里落下来，站在他旁边，拍了拍裙子上的灰。

"到了。"她说，这周不用下了。"

"下周呢。"

"下周再说。"她走向院子，推开门，灰色的裙子在门槛上拖了一下，"先喝汤。"

院子里的灶台又升起来了。

"今天走了远路。"她说，从梁上取下一个小布包，里面是晒干的睡菜根，灰白色的，像一团团被揉烂了的骨头，"晚上加一碗。"

"我不饿。"

"不饿也要喝。"她把睡菜根扔进锅里，汤水立刻翻起一圈灰绿色的泡沫，"你今天在流沙里出了力。"

"今天喝了三碗了。"

"四碗才够。"

她盛了一碗递给林深。灰绿色的，表面浮着一层油花，在暮色里泛着虹彩。比早上的多一片，比中午的多两片。

"喝。"

林深接过碗，喝了一口。苦。比早上的还苦，像一锅被煮干了的沼泽泥。他喝完一碗，白银祈又盛了一碗。

"还有？"

"还有。"她说，声音平得像水面，但水面在抖，像风从很远的地方吹过来，"第四碗。今天走了远路。"

林深端着碗，坐在井沿上。月光从院墙上方斜切下来，照在碗里的汤上，灰绿色的，像一层正在慢慢凝固的霉。他低头看着自己的指甲，左手五指的指甲都是白的，五分之一的甲面。

他在想自己今天一共喝了几碗。

早上……一碗？还是两碗？中午是酸浆果汤，还是骨菌汤？晚上的叶子是三片，还是四片？数字像沙子一样从指缝里漏走。他数着数着，忘了数到哪。

脑子里只剩一个模糊的数字。

远处迷宫翻了个身，地面震了一下，灶台上的碗晃了晃，没倒。

白银祈站在灶台旁边，手里攥着木勺，木勺悬在半空，汤汁从勺沿滴下来，落在灶台上，发出轻微的嗒嗒声，像秒表在走。

"睡吧。"她说，声音轻得像一片叶子落在水面上，"睡沉了，明天就不用想了。"

林深躺回床上，闭上眼睛之前，他想了想今天的事——流沙，硬地，那只手，编号牌，还有数字。一百二十三之后是什么？

他想不起来了。

沙子从四面八方涌上来，像无数只手在往下拽。不挣扎了。越挣扎，陷得越快。