一

苏晚第一次见到江时衍的时候，是在一场葬礼上。

不是别人的葬礼，是她自己的。

准确地说，是她自己的衣冠冢。那年她二十三岁，在考古队的一次野外勘探中失踪了整整四十七天。所有人都以为她死了——坠崖、被洪水冲走、或者葬身于某个尚未探明的洞穴。队里给她立了一座衣冠冢，竖了一块碑，上面刻着她的名字和生卒年月。同事们站在墓前献花、鞠躬、流泪，队长念了悼词，说她是“年轻有为的考古学家，将一生献给了她热爱的土地”。

苏晚就站在人群后面，看着这一切。她看得到他们，可他们看不到她。她喊队长，队长没有回头。她拍同事的肩膀，手穿过了对方的身体，像穿过一团雾。她低头看自己的手——半透明的，在阳光下几乎看不见轮廓。

她死了。或者说，她变成了某种她还不理解的东西。

四十七天前，她在勘探一座古墓时触发了某种机关，脚下的石板突然裂开，她坠入了一片黑暗。坠落的过程很长，长得像一场不会醒来的梦。她感觉到风从耳边呼啸而过，感觉到有什么东西在黑暗中注视着她，感觉到自己的身体在坠落的过程中变得越来越轻，越来越透明——像是有什么力量在把她从肉身中剥离出来。

然后她醒了。站在自己的衣冠冢前，看着同事们哭。

苏晚花了很长时间才弄明白自己的处境。她似乎被困在了一个介于生与死之间的地带——她能看到生者的世界，却无法与之互动；她能感觉到时间的流逝，却无法在其中留下任何痕迹。她像一帧被卡在胶片缝隙里的画面，看得见前后的剧情，却无法融入其中。

她试过离开墓园，可她走不远。有一股力量在拉扯着她，像是有一条看不见的线，把她和某样东西绑在一起。每次她走得远了，那股力量就会把她拽回来，拽回那座古墓的方向。

古墓。她知道答案在那里。

所以她回去了。回到了那座让她坠落的地下洞穴，回到了那片永恒的黑暗中。这一次她看清了洞穴的全貌——巨大的穹顶，绘着褪色的星图；高大的石柱，雕刻着已经失传的文字；地面上刻着一道巨大的圆形法阵，纹路繁复得像一朵盛开的花。法阵的中心，放着一面铜镜。

铜镜不大，约莫巴掌大小，镜面已经氧化发黑，看不出本来的颜色。可苏晚走近的时候，镜面上泛起了一圈涟漪，像石子投入死水。涟漪的中心，有什么东西在发光——青色的、幽幽的光，像磷火，又像星光。

苏晚蹲下来，伸手去碰那面铜镜。指尖触到镜面的瞬间，一股冰凉的感觉从指尖蔓延到手腕、到手臂、到肩膀、到心脏。她的身体猛地一震，然后——她看到了他。

铜镜里站着一个男人。

不是倒影，不是幻觉。是一个真真切切的人，站在铜镜的另一边，隔着那层薄薄的镜面看着她。他穿着一件样式古老的青色长袍，头发用一根木簪束着，面容清瘦，眉目深邃，眼瞳是极深的墨色，像两口看不见底的古井。他的嘴唇微微张开，像是想说什么，却什么都没说出来。

他们就这样隔着铜镜对视。不知道过了多久，也许是一瞬，也许是一生。

“你是谁？”苏晚问。声音在空旷的洞穴里回荡，撞上穹顶的星图，又落回来。

镜中的男人沉默了很久。久到苏晚以为他不会回答了，他才开口。声音很低，很沉，像钟声在很远的地方敲响，余音拖得很长很长。

“江时衍。”他说。

苏晚愣了一下。这个名字她听过。不是在哪本书里，不是在课堂上，而是在考古队的一份内部资料里——江时衍，南朝梁代人，生卒年不详，传说中的铸镜师。据野史记载，他铸造的铜镜能够“照见生死，通晓阴阳”。可他在三十岁那年突然消失了，没有人知道他去了哪里。

“你是江时衍？”苏晚的声音在发抖，“那个铸镜师？”

“我是。”他说。

“你怎么会在镜子里？”

江时衍没有回答。他的目光从苏晚脸上移开，落在她身后的某个地方，像是在看很远很远的东西。

“你触发了法阵，”他说，“你的肉身已经毁了。现在的你，是魂魄。”

“我知道。”

“你不知道。”江时衍的声音突然变得很重，“你不是普通的魂魄。你被法阵困住了，困在这面镜子里，困在这座墓穴中。你会永远留在这里，和我一样。”

苏晚的心脏——如果她还有心脏的话——猛地收缩了一下。

“永远？”

“永远。”

沉默。洞穴里安静得能听到铜镜表面涟漪扩散的声音，一圈一圈的，像永不停歇的钟摆。

“那你在这里多久了？”苏晚问。

“很久了。”江时衍说，“久到我已经忘了外面是什么样子。”

苏晚在洞穴里住了下来。她没有别的地方可去，而那股拉扯她的力量，把她牢牢地固定在这面铜镜旁边。她试过离开，试过走远，可每次走到洞穴入口的时候，那股力量就会把她拽回来，拽回到铜镜面前。

“你不用试了，”江时衍说，声音从镜面里传出来，带着一种金属质感的回音，“这座法阵是专门用来困住魂魄的。你触发了它，你就是它的囚徒。”

“可你也在里面。”

“我不一样。我是自己走进来的。”

苏晚在铜镜前坐下来，盘着腿，像小时候听故事那样。“你为什么走进来？”

江时衍沉默了很久。铜镜表面的涟漪慢慢平复，镜面变得像一块墨色的玉石，什么都看不见了。苏晚以为他不想回答，正要起身走开，镜面上突然亮起了光——青色的、幽幽的光，像深海中某种发光的生物。

“我给你看一些东西。”他说。

镜面开始变化。那层墨色的表面像被风吹散的雾，露出下面的画面——不是倒影，不是幻觉，是记忆。一个男人的记忆。

画面中是一个年轻的女人。她站在一座庭院里，手里捧着一面铜镜，低头看着镜中的自己。她穿着一件月白色的长裙，头发松松地挽着，鬓边簪着一朵白色的山茶花。她的侧脸很美，眉眼温柔，嘴角微微翘着，像是在笑，又像是在想什么心事。

“她叫阿沅，”江时衍的声音从画面之外传来，很轻，很轻，“是我的妻子。”

苏晚看着画面中的女人，觉得心脏的位置疼了一下——尽管她已经没有心脏了。

“南朝梁代，普通年间，”江时衍说，“我是都城里有名的铸镜师。所有人都说我手艺好，说我铸造的铜镜能照出人心里最深的秘密。可没有人知道，我铸镜不是为了名利，是为了阿沅。”

画面流转。庭院变成了工坊，炉火熊熊，铜水翻滚。江时衍——年轻的、还有体温的江时衍——站在铸炉前，汗水湿透了后背，全神贯注地打磨着一面铜镜。镜面在他手中越来越亮，越来越光滑，最后能照出他眉间的每一道细纹。

“阿沅生了重病，大夫说她活不过那年冬天。我不信。我翻遍了所有的古籍，找到了一个古老的传说——有一种铜镜，能够留住人的魂魄。只要在镜中留下魂魄，人死后就不会消散，不会轮回，不会遗忘。她会永远存在，在镜子里，在我身边。”

画面再次变化。一间卧室，床帐低垂，烛火摇曳。阿沅躺在床上，面色苍白如纸，嘴唇没有一丝血色。江时衍跪在床边，手里捧着那面铜镜，镜面朝下，贴在她的胸口。

“阿沅，你看着我，”他说，声音沙哑得几乎听不清，“你看着我，不要闭眼。”

阿沅睁开眼睛，看着他。那双眼睛已经失去了光泽，像蒙了一层雾。可她还是笑了，用尽最后的力气，抬起手，碰了碰他的脸。

“时衍，”她说，“你不要做傻事。”

“我不傻。”他握住她的手，把铜镜按在她胸口，“我要你活着。哪怕——”

他没有说完这句话。阿沅的手垂了下去，眼睛闭上了，嘴角的笑容还留在那里，像一朵开败的山茶花。

画面定格。然后慢慢消散，铜镜重新变回墨色的玉石。

苏晚坐在铜镜前，很久没有说话。

“你成功了？”她终于问，“你把她的魂魄留在了镜子里？”

“成功了。”江时衍说，“她在这面镜子里，活了很多年。”

“后来呢？”

“后来她走了。”

“走了？去哪里了？”

“轮回。”江时衍的声音平静得像在陈述一个与己无关的事实，“她在镜子里陪了我三百年。三百年后，她跟我说，时衍，我累了，我想重新活一次。她让我放她走。”

“你放了吗？”

“放了。”

“你不后悔？”

“后悔。”江时衍说，“可那是她要的。她要的，我就给。”

苏晚闭上眼睛。她想象着那个画面——一个男人，花了三百年守着一面镜子，守着一个已经死去的女人的魂魄。然后那个女人说“我想走了”，他就放手了。用三百年的孤独，换她一次重新活过的机会。

“所以你把自己关进了镜子里。”苏晚说，“因为她走了，镜子里空了，你进来了。”

“不是因为她走了。”江时衍说，“是因为她走了之后，我才发现——我不记得她的脸了。”

苏晚愣住了。

“三百年，太久了。”江时衍的声音开始发抖，那是苏晚第一次听到他的声音里有裂痕，“我守着她在镜子里，每天都能看到她的脸，每天都能跟她说话。我以为这样就能永远记住她。可她走了之后，我发现——我记住的不是她的脸，是镜子里的那个影像。真正的阿沅，长什么样？她笑起来的时候，眼睛是弯的还是圆的？她生气的时候，是先皱眉头还是先撇嘴？她鬓边那朵山茶花，是白色的还是粉色的？”

“我忘了。我把她忘了。我守了她三百年，却忘了她真正的样子。”

苏晚的眼眶湿了。她想伸手去碰那面铜镜，可手指触到镜面的瞬间，只感觉到冰凉和坚硬。

“所以你把自己关进来，是想记住她？”

“不是记住她，”江时衍说，“是记住一个人。任何一个人。只要有一个人的魂魄在我身边，我就不会忘记——忘记什么是温度，什么是声音，什么是活着的感觉。”

“你在这里多久了？”

“从阿沅走后，到现在。我不知道多久了。也许一千年，也许两千年。我已经不数了。”

苏晚在洞穴里待了很久。不是几天，不是几月，是几年。她记不清了——在这个没有日出日落、没有四季更替的地方，时间失去了意义。她唯一能感知时间的，是铜镜里江时衍的声音。

他们说话。说很多很多的话。苏晚给他讲外面的世界——汽车、飞机、手机、互联网，讲她上大学时第一次看到敦煌壁画时的震撼，讲她在考古队里挖到第一件文物时的手忙脚乱。江时衍听着，偶尔回应几句，声音总是很平静，像一面没有波澜的湖。

他给她讲南朝的故事。讲都城里的烟火，讲秦淮河上的画舫，讲春天朱雀桥边的野草花，讲秋天栖霞山上的红叶。他讲得很慢，很细，每一个细节都像用刻刀刻出来的。

“你记得这么清楚？”苏晚问。

“因为我怕忘记。”他说，“我已经忘记了阿沅的脸，我不能再忘记别的东西了。”

苏晚发现，江时衍说话的时候，铜镜的表面会微微发光。不是那种刺眼的光，是一种柔和的、青色的光，像月光落在水面上。那光随着他的声音起伏，时而明亮，时而暗淡，像在呼吸。

“你的声音会发光。”苏晚说。

镜子里沉默了一会儿。然后江时衍笑了。那是苏晚第一次听到他笑。笑声很低，很轻，像风吹过古琴的弦，发出一个转瞬即逝的音符。

“你是第一个这样说的人。”他说。

苏晚不知道从哪一天开始，她发现自己在等他的声音。

她每天坐在铜镜前，等镜面亮起来，等那个低沉的、像钟声一样的声音从镜子里传出来。她开始在意他说的话，在意他笑的方式，在意他沉默时镜面上的光晕。她开始把自己的每一天都讲给他听——虽然在这个没有时间的地方，“每一天”只是一个说法。

“今天我在洞穴里走了走，数了数石柱上的雕刻。一共有三十六根柱子，每根柱子上刻着不同的星图。北边第三根柱子上刻的是北斗七星，南边第七根柱子上刻的是二十八宿。你的法阵画得很精细，每个纹路的深度都一模一样。”

“你观察得很仔细。”江时衍说。

“我是考古学家，”苏晚说，“观察是我的本能。”

“你怀念外面的世界吗？”

苏晚想了想。“以前怀念。现在……不那么怀念了。”

“为什么？”

她没有回答。她低头看着铜镜里自己的倒影——半透明的，模糊的，像隔着一层水雾。她不知道自己在镜中是什么样子，也许和江时衍一样，只剩下一张脸，一个声音，一段记忆。

“因为外面没有你。”她说。

铜镜上的光剧烈地颤动了一下。像被风吹灭又重燃的烛火。然后一切恢复平静。

“苏晚，”江时衍的声音比平时低了很多，“你不应该这样说。”

“为什么？”

“因为你会后悔。”

“我不会。”

“你会。”他说，“你知道我为什么不愿意跟你说话吗？”

“你一直在跟我说话。”

“一开始不是。一开始我不想跟你说话。因为我知道，如果我跟你说太多，你就会……在意我。你会习惯我的声音，习惯我的存在。然后你就会像我当年一样——守着一面镜子，守着一个永远碰不到的人。”

“可你已经跟我说话了。”

“是。我没忍住。”江时衍的声音里有苏晚从未听过的东西——不是平静，不是淡然，是某种被压抑了千年的、滚烫的、灼热的东西。“你的声音太好听了。你讲的每一个故事，我都想听。你笑的每一次，我都想看。你坐在铜镜前等我的时候，我知道——因为我也在等你。”

“那你为什么让我不要这样说？”

“因为我不想你变成我。”江时衍说，“我不想你在一千年后，忘记了我的声音，却还在等。”

苏晚的眼泪掉了下来。在这个没有实体的、半透明的身体里，眼泪是唯一真实的东西。它们落在铜镜上，发出细微的声响，像雨滴落在金属表面，激起一圈一圈的涟漪。

“江时衍，”她说，“我喜欢你。”

铜镜上的光突然熄灭了。镜面变成了一片死寂的黑色，什么都看不见，什么都听不见。苏晚喊他的名字，没有回应。她拍打镜面，手指穿过了镜面，像穿过一层水幕，可另一边什么都没有——只有黑暗，只有沉默。

她不知道等了多久。也许一天，也许一年。她坐在铜镜前，像一个被遗弃在时间缝隙里的孤魂。

然后光重新亮了起来。

江时衍的脸出现在镜面上，比任何时候都清晰。他的眼眶是红的，墨色的眼瞳里有水光在闪。

“苏晚，”他说，“你知道我为什么不敢回答你吗？”

“为什么？”

“因为如果你说喜欢我，我就会想留住你。就像当年留住阿沅一样。我会用这面镜子困住你，困住你的魂魄，让你永远留在这里，永远陪着我。可那样的话，你就永远都出不去了。你会变成第二个我——守着一面镜子，守着一个已经不存在的人，守着一千年又一千年。”

“我不怕。”

“我怕。”他的声音碎了，“我怕你有一天会像阿沅一样，跟我说‘时衍，我累了，我想走’。我怕我到时候又要放手。我已经放过一次手了，我受不了第二次。”

苏晚把手贴在镜面上。她的掌心贴着镜面，他的掌心也从另一面贴上来。隔着一层薄薄的铜镜，隔着一千多年的时光，隔着生与死的界限，他们的掌心贴在一起。她感觉不到他的温度——魂魄没有温度。可她感觉到了另一种东西，一种比温度更深的、更重的、更疼的东西。

“江时衍，”她说，“如果有一天我想走，我会告诉你。可在那之前，你能不能——就这一次——不要推开我？”

铜镜的另一边，江时衍闭上眼睛。眼泪从他墨色的眼瞳里淌下来，顺着脸颊滑落，滴在铜镜的表面上，激起一圈一圈的涟漪。那些涟漪穿过镜面，传到苏晚这一边，一圈一圈地扩散，像永不停歇的钟摆。

“好。”他说。

那之后的日子——如果那能叫日子的话——苏晚觉得自己是世界上最幸运的鬼魂。她每天和江时衍说话，从南朝说到现在，从铸镜说到考古，从山茶花说到鸢尾花。她给他唱她大学时学的歌，他给她背南朝时的诗。她说“床前明月光”，他接“疑是地上霜”。她说“大漠沙如雪”，他接“燕山月似钩”。

他们越来越默契，越来越熟悉，越来越像两个认识了很久很久的人。苏晚有时候会恍惚，觉得他们不是在这座洞穴里相遇的，而是在很久很久以前的某个地方就认识。也许是前世的某个片段，也许是轮回中的一次擦肩。那种感觉像潮水，一波一波地涌上来，把她淹没。

“江时衍，”有一天她突然问，“你有没有想过，也许我不是第一次遇到你？”

“什么意思？”

“我是说，也许前世——或者前前世——我们见过。也许那时候你还不叫江时衍，我也不叫苏晚。可我们遇到过，在某个地方，某种方式。不然为什么我第一眼看到你的时候，就觉得你的眼睛很熟悉？”

江时衍沉默了很久。铜镜上的光一明一灭，像在思考。

“苏晚，”他说，“你相信轮回吗？”

“以前不信。现在信了。”

“为什么？”

“因为如果我不信，我就没有机会再见到你了。”她笑了笑，虽然她知道他看不到她的笑，“如果我走了，去轮回了，下辈子我还会记得你吗？”

“不会。轮回会抹去所有的记忆。”

“那你能不能在下辈子的某个地方等我？不用告诉我你是谁，不用让我想起你。就站在那里，让我看一眼。也许我会觉得你的眼睛很熟悉，也许我会觉得心跳加快了，也许我会莫名其妙地哭。那就够了。”

江时衍没有回答。可铜镜上的光突然变得很亮，很亮，亮得像一千年前铸炉里的铜水，亮得像阿沅走时最后一抹笑容。

时间在洞穴里继续流淌。苏晚不知道外面过了多少年，也许十年，也许一百年。她已经不在乎了。她的世界缩小到只有这面铜镜，只有铜镜另一边的那个声音，那个人。

可她知道，她不能永远留在这里。

有一天，苏晚在洞穴里醒来——如果魂魄需要“醒来”的话——发现铜镜上的光芒比任何时候都要微弱。它不再像月光，不再像星光，像一盏快要燃尽的油灯，在最后的余烬中挣扎。

“江时衍？”她喊他，“你怎么了？”

他的声音从镜子里传出来，比以前轻了很多，像从很远很远的地方传来。

“苏晚，法阵的力量在减弱。”

“什么意思？”

“这座法阵是靠地脉的灵气维持的。一千多年了，地脉在移动，灵气在消散。法阵撑不了多久了。当法阵消失的时候，这面镜子也会碎。”

“那你呢？”

“我也会消失。”

苏晚的心脏——如果她还有的话——剧烈地疼了一下。“不。你不能消失。你答应过我的，你说你不会推开我。”

“我没有推开你。是时间在推开我们。”

“那我能做什么？我能进来吗？我能到镜子里去陪你吗？”

“不能。”江时衍的声音突然变得很重，“苏晚，你听我说。法阵消失的时候，困住你的力量也会消失。到时候你可以走了。你可以去轮回，可以重新活一次。你会忘记这一切——忘记这座洞穴，忘记这面镜子，忘记我。”

“我不要忘记你。”

“你必须忘记。”

“我不要！”她几乎是喊出来的，声音在空旷的洞穴里回荡，撞上穹顶的星图，又落回来，变成一圈一圈的回音。

“苏晚，”江时衍的声音突然变得很温柔，温柔得像一千年前秦淮河上的春风，像阿沅鬓边那朵白色的山茶花，“你听我说最后一件事。”

“我不要听最后一件事。我要听第一件事，第二件事，第一千件事，第一万件事。”

“苏晚。”

他的声音里有一种不容拒绝的东西。苏晚安静下来，把脸贴在铜镜上，感受着镜面上越来越微弱的光。

“你知道我为什么叫江时衍吗？”他问。

“不知道。”

“时衍，是时光衍生的意思。我父亲给我取这个名字的时候，希望我能像时间一样，绵延不绝，永不断绝。可他没有想到，我真的变成了时间的囚徒。我在这面镜子里待了一千多年，看着时间从我身边流过，看着朝代更替，看着沧海桑田。我以为我是永恒的，可我不是。我只是比别的东西慢一点消失而已。”

“苏晚，你是第一个让我觉得时间不够用的人。一千多年太长了，长到我以为时间是没有意义的。可遇到你之后，我觉得一千年太短了。短到我还没来得及记住你的声音，短到我还没来得及看清你的脸。”

苏晚的眼泪流了下来。它们落在铜镜上，激起一圈一圈的涟漪。

“江时衍——”

“别说话。让我说完。”他的声音越来越轻，像风中的蛛丝，随时会断，“苏晚，如果轮回是真的，如果记忆可以被抹去——那我希望，下辈子的我，在遇到你的时候，能比这一辈子勇敢一点。不会因为害怕失去而不敢拥有，不会因为害怕遗忘而不敢记住。”

“你会勇敢吗？”苏晚问。

“我会。”他说，“我答应你。”

铜镜上的光最后闪了一下。很亮，很亮，亮得像一千年前铸炉里溅出的铜水，亮得像阿沅走时天边最后一抹晚霞，亮得像苏晚第一次看到这面铜镜时、镜面上那圈青色的涟漪。

然后光灭了。

铜镜从苏晚手中滑落，掉在地上，碎成了无数片。碎片在黑暗中闪烁着最后的光，像一场微型的流星雨，像一千年前那颗坠落的星。然后光一点一点地熄灭，碎片一片一片地变暗，最后什么都看不见了。

苏晚跪在碎片中间，伸手去捡。可她的手指穿过了碎片，穿过了那些曾经困住她、困住他、困住一千多年时光的铜片。她什么都抓不住。

法阵消失了。困住她的力量消失了。她能感觉到自己的身体在变轻，在消散，像雾被风吹散，像雪被阳光融化。她在往某个方向飘去——也许是轮回，也许是虚无，也许是另一个她不知道的地方。

她低头看着地上的碎片，看着那些曾经是江时衍的容身之所的碎片，轻声说了一句话。

“江时衍，下辈子，你要勇敢。”

碎片没有回应。它们静静地躺在地上，像一千年的时光终于睡着了。

苏晚闭上了眼睛。她感觉到自己在上升，穿过洞穴的穹顶，穿过地层的岩壁，穿过泥土和树根，穿过云层和风。她感觉到记忆在一点一点地剥落——先是最近的记忆，然后是那些久远的、深刻的、刻在骨头里的记忆。

她拼命地抓住最后一个画面——一面铜镜，青色的光，一张清瘦的脸，一双墨色的眼瞳。

“江时衍，”她在心里默念，“江时衍，江时衍，江时衍。”

她念了一千遍，一万遍，念到记忆全部消散，念到意识全部模糊，念到最后一个音节也消失在风中。

然后她什么都不知道了。

很多年后，有一个叫苏晚的女孩，在一座博物馆里看到了一面铜镜。

铜镜不大，约莫巴掌大小，镜面已经氧化发黑，看不出本来的颜色。展柜的标签上写着：“南朝铜镜，出土于某墓葬，制作者不详。”

苏晚站在展柜前，低头看着那面铜镜。她不知道为什么，就是觉得这面镜子很眼熟。她伸出手，隔着玻璃，用手指描摹镜子的轮廓——圆形的，边缘有细密的纹路，像是某种已经失传的文字。

“苏晚？走了，闭馆了。”同事在后面喊她。

“马上。”她应了一声，可脚没有动。

她盯着那面铜镜，觉得有什么东西在镜面深处——不是倒影，不是幻觉，是一种幽深的、墨色的、像古井一样的光。那光在看着她，在叫她，在用一种她听不懂的语言说着什么。

她的眼眶突然湿了。没有原因，没有来由，就是莫名其妙地想哭。

“你怎么了？”同事走过来，拍了拍她的肩膀。

“没事，”她擦了擦眼睛，“就是觉得……这面镜子好熟悉。”

同事看了一眼标签，又看了一眼铜镜，耸耸肩。“大概是哪个朝代的制式吧，你看多了就不觉得了。”

苏晚点点头，跟着同事往外走。走到门口的时候，她忍不住又回头看了一眼。

铜镜静静地躺在展柜里，墨色的镜面上什么都没有。可她觉得，在她转身的那一瞬间，镜面上有什么东西闪了一下。青色的，幽幽的，像磷火，又像星光。

她愣了一下，然后笑了。大概是灯光反射吧。

她转身走了出去。走出博物馆的大门，阳光照在她脸上，暖洋洋的。她深吸了一口气，觉得今天的天空特别蓝，云特别白，风特别轻。

走在路上的时候，她突然停了一下。

“江时衍。”她念出了这个名字，然后愣住了。她不知道这个名字从哪里冒出来的，她不认识叫这个名字的人，甚至不确定这是不是一个真名。

可念出这三个字的时候，她的心脏跳了一下。很重，很疼，像被什么东西击中了。

她站在原地，手按在胸口，感受着那一下又一下的心跳。然后她摇了摇头，继续往前走。

她没有看到，在她身后，博物馆展厅的灯光暗下来的那一刻，那面铜镜的镜面上，泛起了一圈极淡的、极轻的、几乎看不见的涟漪。

一圈，又一圈。

像心跳。

像一千年前，某个铸镜师在炉火前许下的诺言。

像时光深处，有人在轻声说——

“我会勇敢的。我答应你。”

（全文完）